No de forma dramática, ni con nada obvio, sino con una confianza discreta y costosa. El aire olía a cuero viejo y cera para muebles, ese olor cálido y penetrante que se aferraba a la madera brillante y a la alfombra gruesa. Incluso la luz parecía seleccionada, filtrada por los altos ventanales y suavizada por pesadas cortinas, como si la luminosidad intensa no tuviera cabida en una sala donde se decidían legados.
Me senté en una silla rígida que no quería que nadie se acomodara. Tenía las manos cruzadas sobre el regazo porque no sabía qué más hacer con ellas. Mis uñas aún estaban ligeramente manchadas del rotulador que había usado esa mañana. Azul. Una mancha persistente que nunca se quitaba del todo por mucho que fregara.
Frente a mí, el escritorio del Sr. Brennan relucía, cada superficie ordenada con esmero. Bolígrafos alineados. Papel apilado. Una fotografía enmarcada ligeramente inclinada, de cara a la silla donde se sentaban los clientes.
La foto era del abuelo James.
Parecía más joven, sonriendo como si acabara de oír algo gracioso y hubiera decidido guardarse la alegría para sí. Ver su rostro me oprimió el pecho, un dolor familiar aflorando tras las costillas. Seis meses. Ese era el tiempo que había pasado desde la última vez que oí su voz. Desde que me senté a la modesta mesa de su cocina mientras él removía miel en su té y me preguntaba por mis alumnos como si sus pequeñas vidas importaran tanto como las salas de juntas y los balances.
Solo el abuelo James me había mirado sin sopesar lo que yo podía hacer por él.
ver continúa en la página siguiente
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
