El rostro de Michael palideció. "Eso no es posible", dijo. "Papá dirige la empresa".
La voz del Sr. Brennan era tranquila, casi amable. "Richard ha gestionado las operaciones", dijo. "Pero James conservó la mayoría de las acciones. Esas acciones ahora pertenecen a Emma, junto con la autoridad sobre las principales decisiones corporativas".
Mi padre se levantó de la silla de golpe.
Su rostro enrojeció tan rápido que parecía doloroso, como si la ira le inundara el cuerpo demasiado rápido como para contenerlo.
"¡Esto es indignante!", gritó. "¡Emma no sabe nada de dirigir una empresa! ¡Apenas puede administrar el presupuesto de una clase!".
Una extraña calma se apoderó de mí, pesada y firme.
"De hecho", me oí decir con voz tranquila, "tengo un MBA de Northwestern con especialización en planificación de sucesiones de empresas familiares. Simplemente decidí no usarlo como querías".
La sorpresa en sus rostros debería haber sido satisfactoria.
Pero no fue así.
Porque el Sr. Brennan aún no había terminado, y su mirada me advirtió que lo peor no era el dinero.
Lo peor era lo que venía con él.
Bajó la vista hacia las páginas restantes y luego volvió a mirarme.
"Emma", dijo con voz cautelosa, "tu abuelo quería que estuvieras preparada. Lo que voy a leer a continuación será difícil".
Y en ese momento, con mi padre rígido y furioso, con mi hermano mirándome fijamente como si el suelo se hubiera movido bajo sus pies, con la máscara de mi madre finalmente agrietándose, comprendí algo con una claridad asombrosa.
Esta herencia no era solo riqueza.
Era un ajuste de cuentas.
El Sr. Brennan no se apresuró a leer las siguientes páginas. Las sostuvo como quien sostiene algo afilado, con cuidado de no cortarse, con cuidado de no cortar la habitación antes de que estuviera lista.
“Emma”, repitió, ahora con más suavidad, “tu abuelo quería que estuvieras preparada. Lo que voy a leer será difícil”.
Mi padre permaneció de pie, con las manos apoyadas en los brazos de la silla, como si necesitara apoyo para mantenerse erguido. Su rostro seguía enrojecido, pero la ira en sus ojos se había tornado más tensa, más frenética. Mi madre tenía los dedos apretados alrededor de su manga. Michael miraba al frente, con las pupilas dilatadas y la respiración entrecortada.
El Sr. Brennan bajó la mirada hacia la carta.
“Emma”, leyó, “necesito que sepas algo que nunca quise cargar sobre tus hombros. Tu padre ha estado sacando fondos de Thompson Industries de formas que violan la confianza de la empresa y la ley. He documentado pruebas de gastos falsificados, acuerdos de sobornos y la constante transferencia de recursos de la empresa a cuentas privadas”.
La habitación pareció encogerse.
El rostro de mi padre palideció tan rápido que parecía como si alguien le hubiera quitado todo el calor de golpe. Abrió la boca, pero no emitió ningún sonido. Se hundió en la silla con un colapso controlado, con los hombros hundidos como si de repente hubiera recordado la gravedad.
Mi madre emitió un pequeño ruido, de esos que se hacen cuando uno se da cuenta de que ha calculado mal el suelo bajo sus pies. Su mano se tensó en su brazo, luego se aflojó, y volvió a tensarse, como si no pudiera decidir si sostenerlo o apartarlo.
El Sr. Brennan continuó con voz firme.
"El robo comenzó en pequeños incrementos", leyó, "unos pocos miles
Se me hizo un nudo en la garganta. El abuelo había estado apuntalando la empresa mientras todos los demás cumplían con su parte. Había estado observando cómo se desarrollaba el robo, cómo aumentaba la presión, cómo se acumulaban las mentiras, y él mismo había estado sosteniendo la estructura con sus propias manos.
La voz del Sr. Brennan se mantuvo serena, pero percibí la tensión subyacente, como si hubiera cargado con esta idea demasiado tiempo.
"La empresa genera ganancias saludables", leyó. "Sin la constante pérdida de ingresos, debería estar produciendo mucho más. Emma, te dejo estos activos porque eres la única Thompson en quien confío para restaurar la integridad del nombre de esta familia y la estabilidad de esta empresa".
Hizo una pausa y me miró. Su mirada era firme, pero más amable de lo que esperaba.
"Hay más", dijo con suavidad. "¿Quieres que continúe?"
Asentí, porque no encontraba palabras que reflejaran lo que me pasaba por dentro.
“Emma”, continuaba la carta, “has estado recibiendo ayuda financiera a través de la Beca de Educación Thompson durante seis años. Doscientos dólares al mes. Esto provenía de un fideicomiso que establecí porque quería que enseñaras sin constantes presiones económicas. Te he estado observando, preparándote, sin decírtelo”.
Sentí que se me cortaba la respiración.
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