El despacho de abogados parecía construido para intimidar.
No de forma dramática, ni con nada obvio, sino con una confianza discreta y costosa. El aire olía a cuero viejo y cera para muebles, ese olor cálido y penetrante que se aferraba a la madera brillante y a la alfombra gruesa. Incluso la luz parecía seleccionada, filtrada por los altos ventanales y suavizada por pesadas cortinas, como si la luminosidad intensa no tuviera cabida en una sala donde se decidían legados.
Me senté en una silla rígida que no quería que nadie se acomodara. Tenía las manos cruzadas sobre el regazo porque no sabía qué más hacer con ellas. Mis uñas aún estaban ligeramente manchadas del rotulador que había usado esa mañana. Azul. Una mancha persistente que nunca se quitaba del todo por mucho que fregara.
Frente a mí, el escritorio del Sr. Brennan relucía, cada superficie ordenada con esmero. Bolígrafos alineados. Papel apilado. Una fotografía enmarcada ligeramente inclinada, de cara a la silla donde se sentaban los clientes.
La foto era del abuelo James.
Parecía más joven, sonriendo como si acabara de oír algo gracioso y hubiera decidido guardarse la alegría para sí. Ver su rostro me oprimió el pecho, un dolor familiar aflorando tras las costillas. Seis meses. Ese era el tiempo que había pasado desde la última vez que oí su voz. Desde que me senté a la modesta mesa de su cocina mientras él removía miel en su té y me preguntaba por mis alumnos como si sus pequeñas vidas importaran tanto como las salas de juntas y los balances.
Solo el abuelo James me había mirado sin sopesar lo que yo podía hacer por él.
Ahora la silla a mi lado crujió cuando mi padre volvió a moverse, inquieto. Estaba tan cerca que podía oír su mandíbula moverse. El rechinar de sus dientes era leve pero constante, como si estuviera reprimiendo la ira e intentando no demostrarla.
Mi madre estaba sentada a su otro lado, con la espalda recta, los tobillos cruzados, la postura perfecta. Llevaba un vestido azul marino que parecía respetuoso y caro, el tipo de atuendo elegido por las apariencias más que por la comodidad. Su expresión era cuidadosamente neutral, la máscara que había perfeccionado durante décadas de reuniones familiares donde la verdad se consideraba una molestia.
A mi otro lado, mi hermano Michael se encorvaba como si la habitación le perteneciera. Revisaba su teléfono con una confianza despreocupada, pasando el pulgar por la pantalla con la arrogancia despreocupada de alguien que nunca ha dudado de su lugar en el mundo.
Miré el borde de mi falda y me recordé a mí misma que debía respirar.
Me llamo Emma Thompson.
Tengo veintiocho años y doy clases de kínder en la Escuela Primaria Lincoln.
Para mis alumnos, soy la persona que sabe dónde están los crayones extra, sabe desenredar los cordones y puede alegrar cualquier día con una pegatina y una voz tranquila. Para mi familia, he sido la decepción constante. La hija que eligió pintar con los dedos en lugar de las finanzas. La que obtuvo un MBA en Northwestern y luego hizo algo imperdonable con él.
Lo usé para dar clases a niños de cinco años. Cuando se lo conté a mi padre, dejó de hablarme durante seis meses. Nada de gritos, nada de confrontaciones dramáticas. Solo silencio, ese silencio frío que te hace sentir como si te borraran.
Michael nunca perdía la oportunidad de recordarme mi lugar. En las fiestas me presentaba como "mi hermana, la niñera", siempre sonriendo como si hubiera hecho un chiste ingenioso. La gente se reía. Forzaba mi boca a una expresión educada. Luego volvía a casa y me quedaba mirando al techo, preguntándome por qué me dolía tanto si ni siquiera me caía bien.
Solo el abuelo James lo había entendido.
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