Cada Navidad, mi madre compartía un gesto de bondad. Este año, cambió mi perspectiva.

La mayoría de las familias hablan de sus tradiciones navideñas con facilidad. Describen reuniones ruidosas, mesas abarrotadas, canciones familiares y fotos tomadas año tras año. Nuestra tradición era diferente. Era tranquila. Era sencilla. Y durante mucho tiempo, no la entendí del todo. ic-pub-ad-placeholder-127" data-inserter-version="2" data-placement-location="under_first_paragraph">
Cada Nochebuena, mi madre preparaba una cena navideña completa en nuestro pequeño apartamento. Trabajaba en la estrecha cocina durante horas, tarareando suavemente mientras iba de los fogones a la encimera. Siempre había jamón glaseado en su punto, puré de patatas con abundante mantequilla, judías verdes cocinadas a fuego lento con trocitos de tocino y pan de maíz envuelto cuidadosamente en papel de aluminio para que se mantuviera caliente.

Ponía la mesa como siempre. Pero había un plato que nunca se quedaba con nosotros.

De pequeña, le pregunté por qué. Recuerdo subirme a una silla para poder ver por encima de la encimera, viéndola servirse la comida con una cuchara en un plato extra.

 

 

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