La llamada llegó un miércoles cualquiera, de esas tardes húmedas en las que el aire parecía contener la respiración. Estaba en la cocina, todavía con el traje negro de esa mañana, cuando mi teléfono vibró contra la encimera. El nombre en la pantalla me oprimió el pecho: Sr. Alistair Thorne.
"Booker", me dijo por el altavoz, y enseguida noté que algo no iba bien. El tono autoritario habitual se había convertido en algo urgente, casi sin aliento.
"Sr. Thorne, señor", respondí, agarrándome al borde de la encimera.
"Necesito que venga a la finca", dijo, y luego hizo una pausa que hizo que el silencio se sintiera pesado. "Encontré algo en la caja fuerte de Esther. Algo que necesita ver inmediatamente. Y Booker, venga solo. No se lo diga a Terrence. No se lo diga a su esposa. Solo usted".
La línea se cortó antes de que pudiera hacer preguntas.
Me quedé mirando mi reflejo en la ventana oscura sobre el fregadero. Me llamo Booker King, y setenta y dos años han marcado profundamente mi rostro; arrugas forjadas durante cuatro décadas gestionando la logística de almacenes y llevando un rifle por selvas que aún me visitaban en sueños. Aprendí a interpretar las situaciones hace mucho tiempo, a percibir el peligro antes de que se presentara.
Pero nada en mi formación me preparó para lo que me esperaba al otro lado de la puerta de esa finca.
El funeral de ese mismo día seguía fresco en mi memoria, aunque parecía que habían pasado semanas. La Iglesia Bautista de San Judas se había llenado de aroma a lirios y aceite de limón, con el ataúd de caoba que contenía a mi Esther colocado al frente.
Cuarenta y cinco años de matrimonio, y ella se había ido. Sus pequeñas manos, curtidas por décadas de trabajo, nunca volverían a sostener las mías.
Durante treinta años había sido la jefa de limpieza y asistente personal de Alistair Thorne, un hombre cuya riqueza superaba la comprensión, pero cuya confianza se extendía solo a una persona.
Mi esposa había sido esa persona.
La suave vibración del órgano me llenó el pecho mientras estaba sentada en el primer banco, rodeada de vecinos, miembros del coro y personal del patrimonio del Sr. Thorne. Todos hablaban en voz baja y respetuosa. Todos excepto las dos personas que deberían haber estado a mi lado desde el principio.
Mi hijo Terrence y su esposa Tiffany llegaron con cuarenta minutos de retraso.
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