Conflicto entre la lectura del testamento de herencia, fideicomiso familiar y drama legal

Danielle estaba de pie frente a mí, con los ojos entrecerrados y el rostro contraído por el asco.

"Bájalo", susurró, tan alto que las conversaciones cercanas se interrumpieron. "¿Tienes idea de lo que estás tocando? Son cincuenta dólares por bocado".

La sala quedó en silencio, como ocurre en las salas cuando la gente huele drama.

La voz de Danielle se alzó, convirtiendo el momento en una exhibición. ¿Crees que porque se ha ido puedes atiborrarte de lo nuestro? Si quieres comida, ve a la cocina. Seguro que el personal tiene algo.

Sentí decenas de ojos fijos en mí, esperando mi reacción.

Busqué a Justin.

Estaba a tres metros de distancia, sosteniendo un vaso de whisky escocés de cristal, apoyado en la chimenea de mármol como si fuera una noche cualquiera. Lo había visto. Había visto a su hermana golpearme la mano.

Nuestras miradas se encontraron.

Esperé un instante.

Se encogió de hombros.

Un pequeño movimiento. Apenas nada. Pero lo decía todo.

¿Qué quieres que haga?

Entonces volvió a la conversación a su lado y empezó a hablar de coches.

Algo dentro de mí se quedó inmóvil.

No destrozado.

No frenético.

Solo frío.

Entonces un timbre claro recorrió la habitación.

Ting. Ting. Ting.

Harold Brennan, el abogado de la familia desde hacía mucho tiempo, estaba de pie cerca de la entrada del estudio, golpeando una cuchara contra una copa de champán con autoridad experta.

“Damas y caballeros”, anunció con una leve sonrisa, “si me prestan atención. La Sra. Morrison ha solicitado una reunión familiar privada para revisar el testamento del coronel Andrew Morrison”.

Samantha giró la cabeza lentamente hacia mí, con una expresión casi complacida.

“Cecilia”, dijo con la dulzura de la que puede ser el veneno, “ven tú también. No estás incluida, obviamente, pero necesitamos un testigo”.

Se ajustó el guante y añadió, con la naturalidad de pedir café: “Harold tiene unos papeles para que los firmes. Un acuerdo de confidencialidad. Y una notificación. Estarás fuera de casa esta noche”.

Presioné los dedos contra el bolsillo de mi pecho, sintiendo el crujido del papel y el borde duro bajo la tela.

Me aparté de la pared.

Los seguí al estudio sin decir palabra.

Las puertas se cerraron tras nosotros con un suave clic que, para mi oído entrenado, sonó como el comienzo de algo irreversible.

El estudio olía a cuero viejo, a pulimento de limón y a energía rancia.

Unas pesadas estanterías de caoba trepaban por las paredes, repletas de volúmenes encuadernados en cuero que nadie había abierto en décadas. El escritorio de Andrew dominaba la habitación, ancho y desfigurado, con la superficie despejada para la ocasión como un altar preparado para el sacrificio.

Las cortinas estaban corridas a medias, atenuando la luz grisácea de la tarde y proyectando un resplandor amarillento que hacía que la habitación pareciera aislada del resto de la casa.

Harold Brennan se acomodó en la silla de Andrew sin dudarlo.

Eso solo me decía todo lo que necesitaba saber.

Puso su maletín de piel de caimán sobre el secante y lo abrió con dos clics precisos. El sonido me recordó a armas al desenfundarse. Samantha se sentó a su derecha, perfectamente serena, cruzando una pierna sobre la otra como si se tratara de una reunión de directorio.

Mark se apoyó en la pared, con los brazos cruzados y la mandíbula apretada por la anticipación. Danielle se sentó en el brazo de un sillón, revisando su teléfono con un gesto aburrido del pulgar.

Justin estaba más cerca de mí, no del todo a mi lado, ni del todo lejos de mí. Lo suficientemente cerca como para sentir mi presencia. Lo suficientemente lejos como para fingir que no tenía que elegir.

Harold se aclaró la garganta.

ver continúa en la página siguiente