Tras la muerte de mi mejor amiga, acogí a su hijo y lo crié como si fuera mío, dándole todo el amor que me faltó de niño. Durante doce años, fuimos una familia completa. Entonces, una noche, mi esposa me despertó presa del pánico, diciendo que había descubierto algo que nuestro hijo había estado ocultando. Cuando lo vi, me quedé paralizado, con los ojos llenos de lágrimas.
Me llamo Oliver. Tengo 38 años y mi infancia distó mucho de las historias cálidas y perfectas que la gente ve en la pantalla. Crecí en un hogar de acogida: frío, aislado, un lugar donde era fácil sentirse invisible.
Pero hubo una persona que lo hizo soportable: mi mejor amiga, Nora.
No éramos parientes de sangre, pero ella era lo más parecido a una familia que he conocido. Lo compartíamos todo: galletas que cogíamos a escondidas de la cocina, conversaciones tranquilas después de apagar las luces y sueños sobre en quiénes nos convertiríamos una vez que finalmente saliéramos de ese lugar.
Lo soportamos juntos.
El día que cumplimos dieciocho, de pie afuera con solo unas viejas bolsas de lona a nuestros pies, Nora me miró con lágrimas en los ojos.
"Pase lo que pase, Ollie", dijo, apretándome la mano, "siempre seremos familia. Prométemelo".
"Lo prometo", respondí, y lo decía con todo el corazón.
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