Cuando ella se presentó a una cita a ciegas, aparecieron tres niñas en su lugar y dijeron que su padre llegaría tarde.

La pasta está demasiado cocida. El pan de ajo está medio quemado. Las chicas comentan como jueces en un programa de cocina.

Te ríes hasta que te duele el estómago, y hace tanto tiempo que tu risa no se siente segura que casi te da miedo.

Después de los cuentos para dormir, las mantas y las pequeñas discusiones sobre quién recibe el último beso de buenas noches, la casa finalmente queda en silencio.

Mateo permanece de pie en la puerta de la sala, en voz baja.

"Gracias", dice. "Por no correr".

Lo miras y ves lo que vieron sus hijas.

Un hombre que aparece, incluso cuando llega tarde, incluso cuando es desordenado, incluso cuando está aterrorizado.

"Gracias por criarlos así", dices en voz baja. "Se sienten seguros contigo".

Los ojos de Mateo brillan y su voz se quiebra.

"Tengo miedo", admite. "De que alguien entre en sus vidas y se vaya".

El miedo es viejo en él. No es dramático. Está arraigado en sus huesos.

Te acercas, despacio y con cuidado, porque no quieres activar su sistema de alarma.

"No puedo prometer que la vida no dolerá", dices. “Pero te prometo que sé lo que se siente ser abandonado. Y no quiero ser eso para nadie.”

Mateo te mira como si le acabaras de dar agua en el desierto, y sientes una opresión en el pecho porque te das cuenta de que tú también necesitabas esa promesa.

Empiezas lentamente después de eso, como quienes entienden que el amor no es una chispa, sino un fuego que se alimenta.

Vas a festivales escolares y aprendes cuál de los gemelos es el observador más silencioso, cuál es el más valiente, cuál es el más dulce con las palabras más agudas.

Mateo aprende que cantas fatal en el coche y lloras con los finales felices porque el dolor hace que la alegría se sienta preciosa.

Las niñas empiezan a dejarte dibujitos en el plato cuando las visitas.

Fotos de familias de palitos con cuatro cabezas. A veces con cinco, como si estuvieran tanteando el futuro.

Intentas no entrar en pánico. Intentas no tener demasiadas esperanzas.

Pero la esperanza es terca, y la de ellos

Pasa un año en esa tranquila felicidad que creías que solo existía en las películas.

Vives la vida con Mateo y las niñas como si siempre hubieras pertenecido a ellas, como si la pieza que faltaba finalmente hubiera encajado.

Las mañanas huelen a café y caos. Las niñas discuten sobre quién va primero al baño. Mateo quema las tostadas con una constancia impresionante.

Te trenzas el pelo, preparas la comida y firmas permisos, y en algún momento dejas de sentirte como una invitada en sus vidas.

Simplemente te conviertes en parte de ellas.

Las niñas empiezan a hacer preguntas que parecen exámenes, pero más suaves.

Renata te pregunta si vendrás a la reunión de padres y maestros.

Valentina quiere saber si puedes ayudarla con su proyecto de ciencias.

Lucía, siempre la más atrevida, te pregunta una noche antes de acostarte si te vas a quedar para siempre.

Le dices la verdad de la forma más sencilla posible.

"Quiero", dices. "Si te parece bien".

Ella asiente, satisfecha, y se da la vuelta para dormir. Mateo te mira desde la puerta, y su mirada está tan llena de esperanza, miedo y gratitud que tienes que apartar la mirada antes de llorar.

Todo va bien. Firme. Real.

Pero no te esperas lo que viene después.

Es sábado de diciembre y Paola te envía un mensaje inusualmente críptico.

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