Cuando me desmayé en mi graduación, los médicos llamaron a mis padres. Nunca vinieron. En cambio, mi hermana me etiquetó en una foto: "Por fin, viaje familiar a París, sin estrés, sin dramas". No dije nada.

“Te lo dejó antes de morir. Me hizo prometer que esperaría hasta que te graduaras de la universidad. Sabía que lo lograrías, Grace. Incluso antes de que nacieras, lo sabía.”

No sé qué decir. “¿Qué es?” “Ya lo verás mañana. Solo recuerda que tu abuela y yo siempre hemos creído en ti.”

Incluso cuando se queda callado, incluso cuando otros lo olvidan.

Una larga pausa.

“Grace”, dice el abuelo con cuidado, “¿alguna vez te dijo tu padre que me ofrecí a ayudarte con la matrícula?”

“¿Qué?” Se me encoge el estómago. “No. Siempre decía que no podías permitirte ayudarnos a los dos.”

El abuelo emite un sonido entre un suspiro y una risa amarga. “¿Eso es lo que te dijo?”

“Abuelo, ¿qué quieres decir?”

“Mañana”, dice con dulzura. “Hablamos mañana después de la ceremonia. Por ahora, solo recuerda esto: no estás sola, Grace. Nunca lo estuviste.”

Cuelgo más confundido que antes.

El abuelo tenía dinero. Se ofreció a ayudarme con la matrícula.

¿Y luego adónde fue a parar?

Las preguntas se suceden una tras otra. Me palpita la cabeza, pero no hay tiempo para darle vueltas. Mañana es el día más importante de mi vida.

Solo tengo que aguantar una noche más.

Mañana de graduación. Me despierto con un dolor de cabeza tremendo y un mensaje de mamá:

Acabo de aterrizar en París. Que tengas una graduación genial, cariño. Estoy muy orgullosa de ti.

Adjunto una selfie: toda nuestra familia en el aeropuerto Charles de Gaulle. Meredith haciendo pucheros para la cámara, papá levantando el pulgar, mamá sonriendo como si no le importara nada, como si no hubiera abandonado a su hija en el día más importante de su vida.

No respondo.

Rachel me recoge a las nueve. Me mira y frunce el ceño.

"Grace, estás gris. De verdad gris".

"Estoy nerviosa. No pasa nada".

"No pasa nada. ¿Cuándo comiste por última vez?"

"Tomé café".

"Eso no es comida". Me obliga a comer media barra de granola mientras conduce. Consigo dar tres bocados antes de que mi estómago se rebele.

El campus ya está a rebosar: familias por todas partes, globos, flores, padres orgullosos tomando fotos. Intento no mirarlos.

En la zona de espera, miro mi teléfono una vez más. Otro mensaje de mamá:

Envía fotos. Queremos verlo todo.

Quieren verlo todo, pero no querían estar allí para ver nada.

Estoy a punto de guardar el teléfono cuando veo algo: mi formulario de contacto de emergencia para la universidad. Lo llené en primer año y nunca lo actualicé.

Contacto principal: Douglas Donovan, padre. Contacto secundario: Pamela Donovan, madre.

Impulsivamente, busco el formulario en línea y añado una tercera línea: Howard Donovan, abuelo.

No sé por qué. Simplemente me parece bien.

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