Cuando me desmayé en mi graduación, los médicos llamaron a mis padres. Nunca vinieron. En cambio, mi hermana me etiquetó en una foto: "Por fin, viaje familiar a París, sin estrés, sin dramas". No dije nada.

"¿Racionalmente?" La voz del abuelo es baja, lo cual es peor que gritar. "Tu hija se desplomó en el escenario. Tenía un tumor cerebral. El hospital te llamó cuarenta y siete veces".

"Estábamos en un avión", murmura papá.

"No estabas en un avión", espeta el abuelo. "Estabas en la puerta de embarque. Hablé contigo, Douglas. Decidiste subir a bordo de todos modos".

Mamá da un paso al frente. "Howard, esto es un asunto de familia".

"Grace es familia", dice el abuelo. "Es mi familia. Y durante veintidós años, te he visto tratarla como si no existiera".

“Eso no es verdad”, dice mamá, perdiendo la compostura. “Queremos a Grace”.

“Te encanta lo que Grace hace por ti”, dice el abuelo. “Hay una diferencia”.

El abuelo se gira hacia papá. “Dime, Douglas, ¿cuándo es el cumpleaños de Grace?”

Papá parpadea. “Marzo. No… abril”.

“15 de octubre”, digo en voz baja. “Es 15 de octubre, papá”.

Tiene la decencia de parecer avergonzado.

El abuelo continúa. “¿Cuál es su libro favorito? ¿Cómo se llama su mejor amiga? ¿Qué trabajo aceptó después de graduarse?”.

Silencio.

Rachel aprieta la mandíbula. Sabe todas estas cosas. Las sabe desde hace cuatro años.

Meredith pone los ojos en blanco. “Abuelo, esto es ridículo. No volamos todo el camino para jugar a las veinte preguntas”.

“No”, dice el abuelo. “Volviste porque te enteraste del dinero”.

La palabra cae como una bomba.

La cara de mamá palidece. "Vinimos porque Grace estaba enferma".

"Viniste porque le dije a Douglas que Grace recibiría su herencia directamente", dice el abuelo con la mirada fija, "sin ustedes como intermediarios. De repente, después de cuatro años ignorándola, te preocupa su bienestar".

"Esa herencia es de la familia", dice mamá con voz quebrada.

"Esa herencia es de Grace", dice el abuelo, y por primera vez alza la voz. "Su abuela se la dejó. No para la boda de Meredith. Ni para la remodelación de tu cocina".

Mamá abre la boca, luego la cierra. Veo los cálculos que ocurren detrás de sus ojos, y algo dentro de mí se enfría.

"¿Quieres saber la verdad, Howard?" La voz de mamá cambia; algo crudo se abre paso. "Bien. ¿Quieres la verdad?"

Papá la toma del brazo. "Pam".

Ella se lo quita de encima. “No. Quiere convertirme en la villana. Vamos a desahogarnos.”

Se gira hacia mí. Sus ojos están húmedos, pero no de culpa, sino de algo más antiguo, de algo herido.

“¿Quieres saber por qué siempre me he mantenido alejada de ti, Grace?”, pregunta. “Porque cada vez que te miro, la veo a ella.”

“¿Quién?”, susurro.

“Eleanor”, ​​escupe mamá, como veneno. “Tu querida abuela. La mujer que pasó treinta años haciéndome sentir que no era lo suficientemente buena para su hijo.”

El abuelo se queda muy quieto.

“La primera vez que llegué a esta familia”, continúa mamá con la voz temblorosa, “Eleanor me miró como si fuera tierra bajo sus zapatos. Veintiséis años de comentarios sarcásticos. Veintiséis años de Douglas: ‘¿Estás segura de esto?’. Veintiséis años de nunca ser suficiente.”

No puedo hablar.

“Y luego murió”, dice mamá con una risa amarga. Y pensé: «Por fin. Por fin puedo ser aceptada».

Traga saliva con dificultad.

«Pero entonces naciste, Grace. Y te parecías exactamente a ella. Los mismos ojos, la misma barbilla terca, todo igual».

«No es culpa de Grace», dice Rachel con brusquedad.

«¡Lo sé!», grita mamá, y luego en voz más baja, rota. «Lo sé. Pero cada vez que la miraba, veía a Eleanor juzgándome. No podía. No podía…».

Se interrumpe y se cubre la cara.

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