Cuando me enteré de que mi exesposa se había casado con un pobre obrero de la construcción, fui a su boda con la intención de burlarme de ella. Pero en cuanto vi al novio, me di la vuelta y rompí a llorar de dolor.

Decidí asistir a la boda, no para felicitarla, sino para demostrarle algo. Para mostrarle lo que había perdido. Para que viera en el hombre en el que me había convertido.

La boda se celebró en un pequeño pueblo cerca de Valle de Bravo. Fue sencilla: guirnaldas de luces, mesas de madera, flores silvestres, risas que parecían auténticas. Llegué en un coche de lujo, me ajusté la chaqueta y entré con una arrogancia practicada. Las cabezas se giraron. Me sentí superior.

Hasta que vi al novio.

Se me cortó la respiración.

Estaba de pie cerca del altar con un traje modesto, erguido sobre una sola pierna.

Miguel Torres.

Miguel, mi mejor amigo de la universidad.

Años atrás, perdió una pierna en un accidente de coche. Era amable, confiable, siempre ayudaba a los demás con sus proyectos, cocinaba para los amigos, mantenía a todos unidos. Solía ​​pensar que era débil. Insignificante. Alguien que la vida ya había pasado.

Después de graduarse, Miguel trabajó como supervisor de obra en construcción. Perdimos contacto. Supuse que su vida se había estancado.

Y ahora, se casaba con Elena.

Me quedé paralizada cuando Elena apareció, radiante y tranquila, tomando la mano de Miguel con seguridad y orgullo. La forma en que lo miró, sin vacilación, sin vergüenza, me dolió más que cualquier insulto.

Oí a los vecinos susurrar:

"Miguel es admirable. Trabaja más duro que nadie, incluso con una sola pierna".
"Ahorró durante años, compró este terreno y construyó esta casa él mismo".
"Es un hombre honorable. Todos lo respetan".

Vi a Miguel ayudar suavemente a Elena a avanzar, con movimientos pausados, una conexión fluida. Era amor sin miedo. Amor sin rendimiento.

En ese momento, comprendí algo devastador:

No había perdido a Elena por no haber tenido éxito.

La perdí porque nunca tuve el valor de amarla como Miguel la amaba.

Me fui antes de que terminara la ceremonia.

De vuelta en mi apartamento en Ciudad de México, me quité la chaqueta y me senté sola en la oscuridad. Por primera vez en años, lloré, no por celos, sino por claridad.

Tenía dinero, estatus y comodidad.

Miguel tenía una pierna, y todo lo que a mí me faltaba.

Desde ese día, cambié.

Dejé de medir a las personas por sus ingresos.
Dejé de burlarme de la simplicidad.
Dejé de ocultar mi vacío tras las posesiones.

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