Tengo 64 años, y si me hubieran dicho hace cinco años que volver a casarme casi me costaría todo lo que había construido durante tres décadas, me habría reído. Pero eso fue exactamente lo que pasó. Y la única razón por la que aún conservo mi viñedo, mi bodega y mi libertad es porque, cuando me casé con Richard Barnes, tomé una decisión crucial: nunca le dije a él ni a sus tres hijos adultos que la finca en la que vivíamos no era solo propiedad familiar. Era mía. Toda mía. Cada hectárea, cada cepa, cada botella.
Retrocedamos un poco.
Me llamo Katherine Morrison, aunque todos me llaman Kathy. Compré mis primeras dos hectáreas en el valle de Soma en 1989, cuando tenía 34 años. Era madre soltera y trabajaba como agente inmobiliaria, y la gente pensaba que estaba loca: una mujer sola que compraba terrenos en la región vinícola. El banco casi me echó de la oficina a carcajadas.
Pero tenía una visión y, lo más importante, tenía agallas.
Empecé con poco, planté mis primeras vides de pinot noir con mis propias manos. Mi hija, Emily, tenía siete años y me ayudaba después del colegio; con sus deditos, aprendía a atar las vides a los postes. Pasaron tres años antes de que esas vides produjeran algo que valiera la pena prensar. Tres años trabajando en mi trabajo inmobiliario durante el día y trabajando la tierra todas las noches y fines de semana. Tres años con la gente del pueblo apostando sobre cuándo me rendiría y vendería.
Pero no me rendí.
Para 1995, tenía quince acres plantados y mi primera cosecha embotellada. Para el año 2000, había ampliado mi terreno a cincuenta acres y abrí una pequeña sala de catas. Para 2010, Morrison Estate Winery ya era conocida: setenta y cinco acres de terroir de primera calidad en el Valle de Soma, una hermosa bodega de piedra, una sala de catas con capacidad para cuarenta personas y vinos que aparecían en la revista Wine Spectator.
¿Sabes lo que se necesita para que una sola mujer construya algo así?
Las jornadas de dieciséis horas. Los préstamos que tenía que garantizar personalmente. Las temporadas de cosecha en las que salía a las dos de la mañana a ver cómo estaban los chicos. Los pagos atrasados que hacía malabares para mantener la luz. Cada decisión, cada riesgo, cada victoria: eso era yo. Mío.
Para cuando cumplí sesenta años, Emily se había graduado en viticultura por la Universidad de California en Davis y trabajaba en una bodega en Napa. No quería hacerse cargo del negocio familiar. Quería forjar su propio camino, y yo lo respetaba. Mi patrimonio había crecido a ciento cincuenta acres. La propiedad valía al menos ocho millones de dólares, probablemente más. No era una persona rica, pero me sentía cómoda, segura, orgullosa de lo que había construido, y me sentía sola.
Mi primer marido, el padre de Emily, la dejó cuando ella tenía tres años. Salí con gente de vez en cuando a lo largo de los años, pero nada serio. Había estado demasiado ocupada construyendo mi sueño como para centrarme en el romance. Pero a los sesenta, con Emily viviendo su propia vida y el negocio marchando a la perfección con la ayuda de mi increíble administrador de viñedos, Carlos, me encontré deambulando solo por mi casa de campo.
Fue entonces cuando conocí a Richard en una subasta benéfica de vinos en San Francisco.
Tenía sesenta y siete años, era banquero de inversiones jubilado, había enviudado recientemente; alto, canoso, encantador con esa elegancia que le dan décadas de trajes caros y membresías en clubes de campo. Pujó por una caja de mi Pinot Reserva 2015, y cuando ganó, se acercó a presentarse.
"He oído maravillas de Morrison Estate", dijo, estrechándome la mano. "Me encantaría visitar su sala de catas algún día".
Me visitó el fin de semana siguiente. Y luego el siguiente. Para la tercera visita, ya cenábamos juntos. Para el sexto mes, ya hablábamos del futuro. Richard era atento y considerado. Me trajo primeras ediciones de libros sobre elaboración de vinos. Planificó escapadas románticas a Carmel y Mendocino. Me escuchó cuando le hablé de los retos de dirigir una bodega en una industria aún dominada por hombres. Parecía fascinado por mi historia de éxito.
En retrospectiva, veo exactamente lo que me perdí.
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