Cuando me volví a casar a los 60, no les dije a mi esposo ni a sus tres hijos que la finca vitivinícola donde vivíamos era mía. E hice lo correcto, porque después de la boda, sus hijos y mi esposo…

Pero en aquel entonces, solo era una mujer de sesenta años que había estado sola la mayor parte de su vida adulta, enamorándome.

Nos comprometimos después de ocho meses. Me propuso matrimonio al atardecer en mi viñedo del oeste, el que tenía vistas al valle, con un anillo que debió de costar veinte mil dólares. Dije que sí con lágrimas en los ojos.

Fue entonces cuando empezaron las preguntas.

Al principio, no de Richard, sino de sus hijos.

Tenía tres: Derek, de cuarenta y dos años, que trabajaba en finanzas como su padre; Patricia, de treinta y nueve, promotora inmobiliaria; y Mitchell, de treinta y cinco, que se dedicaba a algo vago en consultoría tecnológica. Todos vivían en el Área de la Bahía, y Richard era muy cercano a ellos.

La primera vez que vinieron a visitar la finca, dos semanas después del compromiso, Patricia recorrió mi casa de campo como si estuviera haciendo una tasación.

"¿Cuántas hectáreas tiene esta propiedad?", preguntó. "¿Cuál es la producción anual? ¿Quién se encarga de la distribución? ¿Tienen socios comerciales?".

Mantuve mis respuestas vagas. "Es una empresa familiar", dije. "Todo ha estado a nombre de Morrison durante más de treinta años".

Derek quería saber

 

 

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