Hay momentos en la vida en los que crees haber tocado fondo. Crees entender lo que se siente el verdadero desamor. Imaginas que nada puede doler más que el primer golpe.
Pero a veces, la vida te demuestra que el suelo puede derrumbarse dos veces.
Aprendí esta lección a los treinta años, en el patio de mi infancia, viendo a mi padre intercambiar votos matrimoniales con la hermana de mi madre. La ceremonia tuvo lugar tan solo ocho días después de enterrar a mi madre.
Ocho días.
Apenas es tiempo para que se marchiten las flores del funeral. Ni siquiera es tiempo para que dejen de llegar las tarjetas de condolencias por correo. La mayoría de la gente todavía está decidiendo qué guiso traer cuando han pasado ocho días.
Pero, al parecer, fue tiempo suficiente para que mi padre lo superara por completo.
Me llamo Tessa, y antes de esa semana devastadora, creía entender el duelo. Creía conocer a mi familia. Creía comprender a quienes me criaron y los lazos que nos unían en las buenas y en las malas.
Me equivoqué en todo.
El día que todo cambió
Mi madre se llamaba Laura. Era de esas mujeres que recordaban los cumpleaños de todos, que tenían un jardín que los vecinos admiraban al detenerse, y que te hacía sentir la persona más importante del mundo al escuchar tus problemas.
No era perfecta, pero era mía. Era nuestra.
El accidente ocurrió un martes por la tarde. Mamá había salido a recoger una receta a la farmacia, algo rutinario que había hecho cientos de veces. El clima estaba despejado. El tráfico era normal. No había motivo para preocuparse.
Pero a veces las tragedias no necesitan una razón.
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