Me llamo Diana Meyers. Tengo 28 años, y hace quince, mis padres me echaron de casa cuando solo tenía 13.
La semana pasada, se presentaron a la lectura del testamento de mi tío Harold, el hombre que me crio durante los últimos quince años, con sonrisas de confianza y un abogado privado, completamente seguros de que saldrían con millones.
Pero cuando la abogada Margaret Morrison abrió el sobre sellado y empezó a leer, esas sonrisas se desvanecieron.
Y al llegar a la cláusula siete, mi madre, la mujer que una vez declaró que ya no era su hija, se puso de pie de golpe, con el rostro pálido y la boca abierta de incredulidad.
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Para entender por qué mi madre reaccionó así, necesito remontarme al verano de 2010, cuando yo era una niña de 13 años que creía ser la causa de todos los problemas de su familia.
Al crecer en una casa modesta en el sureste de Portland, aprendí pronto que el amor en nuestra familia no se distribuía equitativamente.
Mi padre, Richard Meyers, trabajaba como mecánico de automóviles en un taller del centro. Era un hombre de pocas palabras, y la mayoría de sus palabras coincidían con lo que decía mi madre.
Mi madre, Sandra, trabajaba en la caja de un supermercado y dirigía la casa con la precisión de quien siempre sabía exactamente quién merecía qué.
Mi hermana Tiffany era dos años mayor que yo. Tenía el pelo rubio dorado de mamá, sus brillantes ojos azules, su risa fácil.
Todos lo decían.
"Tiffany se parece a ti a su edad, Sandra".
Y mamá sonreía radiante.
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