Llevaba toda la semana deseando volver a casa.
Después de días de aeropuertos, reuniones y habitaciones de hotel que me parecían todas iguales, ansiaba la sencilla comodidad de mi propio pasillo y la risa familiar de mi hija.
Me llamo Aaron, y cada vez que volvía de un viaje de trabajo, mi hija de ocho años, Sophie, solía recibirme en la puerta como si hubiera estado fuera un año en lugar de unos días. Corría tan rápido que sus calcetines se resbalaban por el suelo.
Me abrazaba, hablaba a mil por hora y me preguntaba qué le había traído, aunque solo fuera un llavero ridículo.
Esa era la imagen que tenía en la mente mientras entraba en la entrada a las afueras de Chicago y cruzaba la casa rodando con mi maleta.
Pero la casa estaba en silencio.
No un silencio apacible.
El tipo de silencio que se siente mal.
Dejé mi maleta en el suelo y llamé, esperando oír una vocecita que respondiera desde la sala o la cocina.
Nada.
Aún sujetaba el asa de la maleta cuando lo oí.
Un susurro.
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