Cuando sonó el teléfono después de que todo se derrumbara: Una historia de promesas incumplidas y retornos inesperados

Treinta minutos después, estaba sumida en ese extraño estado de semiconsciencia que habitan las madres primerizas en esos primeros días. Ni dormida del todo, ni despierta del todo, simplemente flotando en una niebla de agotamiento mientras una parte primitiva de tu cerebro se mantiene alerta a cualquier sonido del bebé.

Me dolía el cuerpo. Mi mente divagaba. Los sonidos del hospital —pitidos de monitores, pasos en los pasillos, conversaciones distantes— se fundieron con un ruido blanco.

Fue entonces cuando la puerta de mi habitación se abrió de golpe, tan violentamente que se estrelló contra la pared con un golpe que resonó por todo el pasillo.

Las enfermeras se quedaron sin aliento en el pasillo. Mi madre, que dormitaba en la silla junto a mi cama,...

“Sí que lo es”, acepté.

“¿Vas a darle otra oportunidad? ¿Dejar que vuelva a tu corazón?”

No respondí de inmediato, observando cómo Ethan abrochaba con cuidado el asiento del coche y lo revisaba dos veces para asegurarse de que estuviera bien sujeto. “Ya no sé si creo en las segundas oportunidades. No para relaciones que se rompieron tan mal como la nuestra. No cuando la confianza se violó tan completamente”.

“¿Pero?”, insistió la Sra. Chen, al oír las palabras no dichas.

“Pero creo en que las personas aprenden. Crecen. Cambian. Se convierten en mejores versiones de sí mismas a través de experiencias difíciles y esfuerzo genuino”. Observé a Ethan ajustar suavemente el parasol de la ventanilla del coche. “No sé si eso significa que deberíamos volver a ser pareja, o si simplemente se está convirtiendo en una mejor persona, y además es el padre de mi hija”.

La Sra. Chen me dio una palmadita en el brazo con su mano curtida. “No tienes que saberlo todavía, querida. Tienes tiempo. Deja que te siga mostrando en quién se está convirtiendo”. Esa noche, cuando Ethan trajo a la bebé, se quedó en mi puerta en lugar de irse inmediatamente como solía hacer.

"Gracias", dijo en voz baja.

"¿Por qué?"

"Por no excluirme por completo. Por darme la oportunidad de ser su padre cuando tenías todo el derecho a hacer esto lo más difícil posible. Podrías haber exigido visitas supervisadas, usarla como palanca o hacerme sufrir como yo te hice sufrir. Y no lo hiciste".

Pensé en eso, en lo fácil que habría sido dejar que la amargura ganara. Convertir a nuestra hija en un arma. Hacerle pagar por cada dolor y decepción.

"Se merece un padre que la quiera", dije simplemente. "Mis sentimientos hacia ti, mi ira y mi dolor, no cambian lo que ella necesita y merece".

"Aun así", dijo. "Gracias".

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