Cuando tenía cinco años, mi hermana gemela caminó hacia los árboles detrás de nuestra casa y nunca regresó.
La policía les dijo a mis padres que encontraron su cuerpo, pero nunca vi una tumba ni un ataúd. Solo décadas de silencio y la sensación de que la historia no había terminado.
Me llamo Dorothy. Tengo 73 años y mi vida siempre ha estado marcada por una silenciosa ausencia con la forma de una niña llamada Ella.
Ella era mi hermana. Teníamos cinco años cuando desapareció.
No éramos solo gemelas de nacimiento; éramos inseparables. Compartíamos cama, pensamientos y emociones. Si ella lloraba, yo lloraba. Si reía, yo la seguía. No tenía miedo. Yo la seguía.
El día que desapareció, nuestros padres estaban trabajando y nos quedábamos con nuestra abuela. Yo estaba enferma con fiebre y confinada en cama. Mi abuela se sentó a mi lado con un paño fresco y me dijo que Ella jugaría tranquilamente.
Recuerdo a Ella en la esquina, rebotando su pelota roja, tarareando suavemente. La lluvia acababa de empezar a caer.
Cuando desperté, la casa estaba un poco extraña: demasiado silenciosa. No había pelota. No había zumbido.
La abuela entró corriendo cuando la llamé. Con la voz temblorosa, dijo que Ella probablemente estaba afuera. Luego corrió hacia la puerta trasera.
Poco después llegó la policía.
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