Cuando vi la publicación de mi familia sobre las "Vacaciones perfectas" desde mi casa de playa de Malibú de 4,7 millones de dólares (una casa a la que nunca les di permiso para entrar), hice una llamada telefónica que lo cambió todo.
"Aurora, ¿por qué no nos llevas de viaje? Los Miller fueron a Hawái el mes pasado. Nunca hemos estado en ningún sitio".
Si decía que sí, me adoraban. Publicaban fotos de cenas que yo pagaba. Presumían con los vecinos de "nuestra hija exitosa".
Si decía que no, volvía a ser la villana.
"Has cambiado. El dinero te cambió. Ahora te crees mejor que nosotros".
Amaban mi éxito, pero me odiaban. Amaban la casa en la playa, las cenas elegantes, los regalos caros. Pero no respetaban el trabajo que había costado ganarlos. Solo se sentían con derecho a las recompensas.
Hace dos años, compré la casa de Malibú. Era mi santuario, mi escape.
No les di la dirección durante los primeros seis meses. Quería mantenerla pura, al margen de sus exigencias y expectativas.
Cuando finalmente se enteraron —porque cometí el error de publicar una foto de la vista al mar—, la culpa comenzó de inmediato.
"¿Tienes una casa en la playa y ni siquiera invitaste a tu propia madre? Supongo que no somos lo suficientemente buenos".
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