Las llaves reposaban en mi palma, sus bordes metálicos reflejaban la luz de la tarde que se filtraba por la ventana de la oficina de Rebecca Marsh. Afuera, los vientos de marzo empujaban la maleza seca por el estacionamiento del centro comercial de Wyoming, pasando junto a camionetas desgastadas con matrículas locales y pegatinas descoloridas por el sol que celebraban las temporadas de caza y los deportes de la escuela secundaria. El peso de esas llaves se sentía significativo, sustancial, de una manera que trascendía su masa física.
"Felicidades, Sr. Nelson". La sonrisa de Rebecca transmitía genuina calidez mientras alineaba los documentos finales con precisión practicada. "Es usted oficialmente propietario de una propiedad en el condado de Park".
Esa mañana, había autorizado un cheque de caja por ciento ochenta y cinco mil dólares. Cuatro décadas de mi vida comprimidas en esa sola transacción. Cuarenta años aceptando turnos extra cuando mi cuerpo pedía descanso. Cuarenta años preparando almuerzos en bolsas de papel marrón en lugar de reunirme con mis colegas en restaurantes. Cuarenta años posponiendo vacaciones, postergando placeres, ahorrando un sueldo a la vez. Todo se había convertido ahora en ochocientos metros cuadrados de construcción de madera y profunda soledad, a doce millas del pueblo más cercano.
"Gracias". Mi voz se alzó firme al guardar las llaves en el bolsillo y extender la mano. Mis dedos no temblaban como casi esperaba.
El camino hacia el oeste desde su oficina me llevó por la autopista 14, pasando por gasolineras donde las banderas estadounidenses ondeaban violentamente con el viento persistente, pasando por modestos moteles que anunciaban tarifas especiales para cazadores. Las carreteras se estrechaban progresivamente con cada curva. El pavimento liso se transformó en grava suelta. La grava dio paso a tierra compactada. La señal de mi celular disminuyó de cuatro barras a dos, luego a una, antes de desaparecer por completo.
Me detuve en una pequeña tienda de abarrotes que parecía congelada en el tiempo; su exterior desgastado sugería que había ocupado ese mismo lugar desde la época de Eisenhower. Dentro, elegí café, pan, huevos, mantequilla y otros productos básicos. La mujer detrás del mostrador llevaba una sudadera con la mascota del instituto local.
"¿De visita por la zona?" Preguntó mientras examinaba mis pertenencias.
"Vivo aquí", respondí.
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