Las llaves reposaban en mi palma, sus bordes metálicos reflejaban la luz de la tarde que se filtraba por la ventana de la oficina de Rebecca Marsh. Afuera, los vientos de marzo empujaban la maleza seca por el estacionamiento del centro comercial de Wyoming, pasando junto a camionetas desgastadas con matrículas locales y pegatinas descoloridas por el sol que celebraban las temporadas de caza y los deportes de la escuela secundaria. El peso de esas llaves se sentía significativo, sustancial, de una manera que trascendía su masa física.
"Felicidades, Sr. Nelson". La sonrisa de Rebecca transmitía genuina calidez mientras alineaba los documentos finales con precisión practicada. "Es usted oficialmente propietario de una propiedad en el condado de Park".
Esa mañana, había autorizado un cheque de caja por ciento ochenta y cinco mil dólares. Cuatro décadas de mi vida comprimidas en esa sola transacción. Cuarenta años aceptando turnos extra cuando mi cuerpo pedía descanso. Cuarenta años preparando almuerzos en bolsas de papel marrón en lugar de reunirme con mis colegas en restaurantes. Cuarenta años posponiendo vacaciones, postergando placeres, ahorrando un sueldo a la vez. Todo se había convertido ahora en ochocientos metros cuadrados de construcción de madera y profunda soledad, a doce millas del pueblo más cercano.
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