Dejaron que un niño me humillara en la mesa de cumpleaños. Por la mañana, el coche ya no estaba y alguien tocaba.

Había pasado años confundiendo responsabilidad con culpa. Estaba harta de cargar con emociones que nunca me correspondían gestionar.

La primavera llegó silenciosamente.

Quité las tablas del escaparate de mi tienda y las sustituí por cristales nuevos que captaban la luz del sol y reflejaban la calle. Las cicatrices habían desaparecido, pero conservé las cámaras de seguridad. No porque viviera con miedo, sino porque había aprendido la diferencia entre la confianza y la autoprotección.

Una tarde, mientras reorganizaba un expositor, el tío Ray pasó con un café. Se apoyó en el mostrador, observando los estantes con aprobación.

"Te ves más ligera", dijo.

"Me siento más tranquila", respondí.

Asintió, como si tuviera todo el sentido.

Los lirios que estaban afuera de mi apartamento volvieron a florecer ese año. Más brillantes. Más abundantes. Una tarde, me arrodillé en la tierra y los replanté con cuidado, presionando la tierra alrededor de las raíces. Añadí un bulbo más. No vivió un año, pero sobrevivió un año.

No le dije a nadie por qué.

Tyler completó su servicio comunitario durante el verano. Me enteré por canales lejanos. Limpieza de parques. Eliminación de grafitis. Sesiones de terapia obligatorias que omitió hasta que el tribunal intervino de nuevo. No revisé sus redes sociales. No le pedí actualizaciones.

Lo que fuera que se convirtiera ya no era mi responsabilidad.

La segunda tienda de Mike cerró definitivamente. La primera avanzó con dificultad durante un tiempo antes de ser vendida. Su esposa regresó a casa de sus padres. Dejaron de usar mi nombre al solicitar cualquier cosa. Eso, más que cualquier disculpa, me pareció un avance.

Una vez, meses después, Mike envió un mensaje.

Espero que estés feliz.

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