Antes, en el garaje, había encontrado una vieja ratonera de metal enterrada bajo mantas y cajas polvorientas. Pesada. Brutal. El resorte se cerró con un crujido tan fuerte que me puso la piel de gallina. En cuanto oí ese sonido, supe exactamente qué era.
Un mensaje. Una línea en la arena.
"Sophie, ¿estás dormida ahí dentro?", gritó Ryan desde el dormitorio. "¡Llegamos tarde!".
La fiesta era de lujo: velas, música en vivo, ostras, champán y más de treinta invitados en un club privado a las afueras de la ciudad. Ryan lo había planeado todo sin preguntarme. No le hacía falta. Había dado por sentado que, justo en ese momento, sacaría mi tarjeta y pagaría la cuenta. Como siempre.
Me puse un vestido negro, cogí un elegante clutch y empaqué lo básico: pintalabios, un espejito... y la ratonera. Mi tarjeta se quedó en casa.
Durante cinco años, lo financié casi todo: la hipoteca, el estilo de vida de Ryan y las constantes "emergencias" de su madre. Dirijo un departamento en una constructora. Ryan vende seguros y gana quizás un tercio de lo que yo gano; sin embargo, su sueldo se esfumaba en chaquetas caras, equipo de ocio y cualquier aparato nuevo que le llamara la atención. Mi dinero manejaba la vida real.
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