Mi padre, Julián Ortega, siempre hablaba como si el mundo le perteneciera. Esa noche, en la villa de Toscana, con luces cálidas y música de fondo, estaba en el centro de la fiesta, rodeado de invitados ricos, brindando por negocios que yo nunca veía, pero que él aseguraba haber construido con “sangre y carácter”. Yo había venido solo por mi hijo, Mateo, de seis años. Julián insistió en que el niño “aprendiera a convivir con gente importante”.
Todo ocurrió en segundos.
Un Ferrari rojo, brillante, entró al camino de grava como si fuera una pasarela privada. Era del invitado estrella: Rodolfo Bianchi, un empresario italiano con contactos y ego enorme. El coche aceleró de más para impresionar… y Mateo, que jugaba cerca de la entrada con una pelota, dio un paso al frente.
El impacto sonó como un golpe seco, irrepetible. Y el mundo se detuvo.
Mateo cayó al suelo, y el vestido blanco de una invitada se manchó de sangre al acercarse. Yo corrí, gritando su nombre, temblando. Me arrodillé, lo abracé con desesperación. Él respiraba raro, como si cada intento costara todo. Saqué el teléfono para llamar a emergencias.
Entonces, mi padre me lo arrebató.
—Déjalo morir. La sangre es débil. —dijo sin cambiar el tono—. No manches mi entrada italiana.
Creí no haber escuchado bien. Intenté tomar el móvil de nuevo y él lo tiró al suelo. Luego lo pateó lejos, con una calma aterradora.
—¡Papá, es tu nieto! —grité.
Julián me miró como si yo fuese un desconocido.
—No quiero sirenas arruinando la fiesta. ¿Sabes cuánto cuesta esta noche? —susurró—. Además… tú ni siquiera puedes pagar un coche decente. Llegaste en ese Honda viejo como un mendigo.
Yo temblaba, no solo de terror sino de rabia. Los invitados murmuraban. Rodolfo Bianchi se quedó quieto, pálido, como si su Ferrari le importara más que la vida en el suelo. Julián levantó la mano para detener a cualquiera que quisiera ayudar.
—Nadie hace nada —ordenó—. Esto se arregla con dinero, no con escándalo.
Yo miré a mi hijo. Su mirada empezaba a perderse. Y en ese instante, algo dentro de mí se quebró.
Porque mi padre no sabía una verdad simple: esa mansión… esa vida… no era suya. Era mía.
Y mientras Mateo soltaba un gemido casi inaudible, escuché la voz fría de Julián nuevamente, como un juez dictando sentencia:
—Si muere, lo enterramos discretamente. Y seguimos brindando.
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