Durante casi tres semanas, una gran casa en las colinas sobre San Diego se había ganado discretamente una reputación que nadie quería.
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Las agencias de empleo no advertían oficialmente a los solicitantes de que se fueran. No tenían por qué hacerlo.
Todo cuidador que entraba en la casa se marchaba conmocionado. Algunos lloraban. Otros renunciaban sin previo aviso. Una se encerró en una habitación hasta que seguridad la ayudó a salir. Otra huyó de la entrada al amanecer, conmocionada y segura de que no podía quedarse ni un minuto más.
Dentro de la casa, el ambiente se sentía pesado e impredecible.
Jonathan Whitaker vio desaparecer el último taxi por las puertas de cristal de su oficina en casa. A sus treinta y siete años, era un empresario exitoso, elogiado en revistas de negocios y admirado por construir una empresa próspera.
Nada de eso le ayudaba ahora.
En el piso de arriba, algo se hizo añicos. Siguieron risas, agudas e inestables.
En la pared colgaba una foto familiar tomada años atrás. Su esposa, Maribel, se arrodilló en la arena, sonriendo radiante mientras sus seis hijas se aferraban a ella. Jonathan tocó el marco con suavidad.
"Les estoy fallando", susurró a la habitación vacía.
Sonó su teléfono.
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