Los golpes empezaron suaves, un golpe sordo contra la madera que me arrancó del sueño como un anzuelo. Me quedé inmóvil en la oscuridad de mi dúplex, desorientado, con el cuerpo pesado por el cansancio de un turno de doce horas en urgencias.
El sonido se repitió: tres golpes intencionados. Luego, silencio.
Parpadeé mirando al techo; mi aliento se percibía en el aire frío. La calefacción se había apagado hacía horas, y la habitación parecía una morgue.
Afuera, el viento aullaba contra las ventanas, haciendo vibrar los cristales en sus marcos. El parte meteorológico había advertido de la llegada de una tormenta invernal, con temperaturas que bajaban a menos de veinte grados, y la sensación térmica rozando los cero grados.
Los golpes se reanudaron. Ahora más fuertes. Más urgentes.
Me quité las mantas de encima y se me puso la piel de gallina al instante. El suelo estaba helado contra mis pies descalzos mientras me tambaleaba hacia la puerta, cogiendo el teléfono de la mesita de noche.
La pantalla mostró las 4:32 a. m. en números blancos y densos. Mi corazón se aceleró. Nadie llamaba a la puerta a esas horas con buenas noticias.
Encendí la luz del porche y abrí la puerta.
Entonces me quedé paralizada.
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