Después de mi viaje, encontré mis cosas en el césped y una nota que decía: «Lo siento, mamá, ya no hay espacio para ti». Así que empaqué mis maletas, fui a mi escondite e hice lo único que nunca se imaginaron...

La voz de Jasper era gélida.

“Manos a la espalda.”

“No hablarás en serio.”

“Apenas…”

“Dije que te dieras la vuelta.”

Jasper tiró

Cuando levantó la vista, su expresión era indescifrable.

“Te garantizo la custodia permanente”, dijo rotundamente. “También te garantizo que tu hermano cumplirá una condena”.

“El anticipo es de nueve mil”.

Metí la mano en mi bolso y saqué el dinero, los billetes en fajos ordenados.

Los coloqué con cuidado sobre su escritorio de caoba.

“Entonces, comencemos”, dije.

Deslizó un contrato por encima del escritorio.

Firmé.

Esta transacción, este intercambio de todo lo material que valoraba, estaba comprando un futuro tranquilo para dos niños que nunca lo habían conocido.

Esa tarde, Carla Evans llegó a mi dúplex para el estudio del hogar.

Recorrió el apartamento con la precisión de un sargento de instrucción, comprobando las fechas de caducidad de cada cartón de leche, sacudiendo las literas recién montadas para comprobar su solidez.

Me quedé despierta hasta medianoche armando esas camas, con las manos ampolladas por la llave Allen.

Se detuvo frente a la encimera de la cocina, el espacio vacío donde solía estar la máquina de café expreso, y vi que sus ojos se posaban allí.

Entonces miró la pila de recibos que había dejado sobre la mesa: ropa de cama nueva, ropa de niños de las tallas correctas, medicamentos para el asma, un humidificador para la habitación de Hannah, lámparas de noche con forma de estrella.

Carla cogió los recibos, los estudió y los dejó.

Destapó el bolígrafo, selló "APROBADO" en su portapapeles y me miró a los ojos.

"Puedes recoger a los niños mañana por la mañana".

Ese asentimiento —breve, profesional, casi imperceptible— fue la confirmación más valiosa que jamás había recibido.

Tercer día, por la mañana.

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