“Para nuestra hija, Maya, que siempre sepa que la amo”.
Nuestra hija.
Maya, la niña que crié, a la que le enseñé a andar en bicicleta, a la que ayudé con las tareas, a la que arropé en la cama, no era mía.
Algo dentro de mí se derrumbó.
El dolor se transformó en furia. El amor se convirtió en traición.
Bebí demasiado. Arranqué fotos de las paredes. Borré recuerdos como si fueran mentiras.
Esa noche, Maya llamó a mi puerta y me preguntó en voz baja por qué no había comido.
Estallé.
“¡Recoge tus cosas!”, grité. “No eres mi hija. Eres su error”.
No gritó. No discutió.
Las lágrimas resbalaron por su rostro mientras se giraba, abría la puerta y salía.
Esa fue la última vez que la vi.
La casa quedó en silencio. Ni pasos. Ni risas. Solo ecos. Cuando preguntaban por ella, respondía rotundamente: «Se escapó».
Me decía a mí mismo que había hecho lo necesario.
Pero cada noche, soñaba con la lluvia golpeando las ventanas como sus puños rogando que los dejaran entrar de nuevo.
Diez Años de Ausencia
El tiempo pasó.
A los cincuenta y un años, era un hombre exhausto rodeado de fantasmas. Me temblaban las manos. Me dolía la espalda. Sentía un vacío en el corazón.
Entonces, una tarde, llamaron a la puerta.
Una joven estaba en mi porche con una bata de laboratorio y una tableta en la mano. Sus ojos —los de Elena— me devolvieron la mirada.
«Señor Morales», dijo con dulzura, «soy la Dra. Hannah Reed, del Instituto de Genética de Cascadia. Estoy aquí por su hija... Maya».
Casi me fallaron las rodillas.
“¿Mi… hija?”
“Confirmamos una compatibilidad genética”, dijo. “Es biológicamente tuya”.
El mundo se tambaleó.
“¿Está viva?”, susurré.
“Sí”, dijo el Dr. Reed en voz baja. “Pero está gravemente enferma. Tiene insuficiencia renal terminal. Necesita un trasplante de inmediato. Usted es un donante compatible”.
No solo me había equivocado, sino que había destruido a mi propia hija.
Demasiado tarde, y aún no es suficiente.
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