Dicen que el tiempo lo cura todo. Yo solía creerlo hasta que aprendí que algunas verdades no se desvanecen. Esperan. Y cuando salen a la luz, cambian todo aquello con lo que creías haber hecho las paces.
Ya tengo setenta años.
He enterrado a dos esposas y me he despedido de casi todos los que una vez llenaron mi vida de risas. Creía entender el dolor. Creía haber aprendido a vivir con él.
Lo que no me di cuenta fue que no había terminado de llorar; estaba esperando la verdad.
Esa verdad comenzó una noche de invierno hace veinte años, cuando la nieve caía como si fuera a hacer daño.
Faltaban pocos días para Navidad.
Mi hijo Michael, su esposa Rachel y sus dos hijos habían venido a cenar temprano. Vivía en un pueblo tranquilo donde las tormentas eran habituales y los vecinos saludaban, te conocieran o no. El pronóstico no prometía nada grave: nieve ligera, quizás algo de polvo.
El pronóstico estaba equivocado.
Se fueron sobre las siete de la tarde. Recuerdo a Michael de pie en la puerta, con su hija menor, Emily, dormida contra su hombro con su chaqueta gruesa. Sonreía con la confianza que tienen los padres jóvenes cuando creen que pueden proteger todo lo que aman.
"Estaremos bien, papá", dijo. "Le ganaremos al mal tiempo".
Cuando cerré la puerta, el viento aulló. Algo se retorció en lo profundo de mi pecho: una advertencia que llegó demasiado tarde.
Tres horas después, llamaron a la puerta. Fuerte. Urgente. De esas que te fracturan la vida para siempre.
El oficial Reynolds estaba afuera, con la nieve derritiéndose sobre su abrigo, y la tristeza ya se había instalado en su expresión.
Había ocurrido un accidente.
La carretera se había congelado. El coche se había salido del arcén y se había estrellado contra los árboles.
Michael había fallecido.
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