Después del divorcio, estaba a punto de tirar la vieja almohada de mi ex esposa, hasta que encontré lo que había escondido dentro y rompí a llorar, entendiendo finalmente por qué me había dejado ir.

No era la ligereza del algodón desgastado.
No era la suavidad familiar que había conocido durante años.

Había algo sólido dentro.

Fruncí el ceño.

Había tocado esa almohada innumerables veces, pero solo ahora lo notaba; tal vez porque esta vez mis manos no se guiaban por la ira, sino por una calma desconocida.

"De verdad escondiste algo, Kara...", murmuré.

Saqué las tijeras de la caja de herramientas.
Solo un corte, me dije. Un corte, y luego lo tiraría.

Cuando la costura se abrió, algo se deslizó y cayó al suelo.

No era dinero.
No era joyería.
Ni siquiera una foto.

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