Después del divorcio, estaba a punto de tirar la vieja almohada de mi ex esposa, hasta que encontré lo que había escondido dentro y rompí a llorar, entendiendo finalmente por qué me había dejado ir.
Era un sobre viejo: marrón, arrugado, hinchado por algunas partes, como si lo hubieran mojado y dejado secar.
Dentro había recibos, documentos médicos y una pequeña libreta azul.
Se me entumecieron los dedos.
La primera página que levanté tenía un sello del hospital.
Centro Médico St. Luke
Departamento de Oncología
Por un momento, mi mente se negó a procesarlo.
Entonces leí el nombre.
PACIENTE: KARLA MAE SANTOS
Sentí como si me hubieran dado un golpe en el pecho.
Oncología.
Cáncer.
Me incorporé en la cama y entonces me di cuenta de que me temblaban las rodillas. Se me resbalaron papeles de las manos y se esparcieron por el suelo.
Etapa II.
Etapa III.
Sesiones de quimioterapia.
Programas de radioterapia.
Fechas.
Hace dos años.
Dos años.
Dos años desde que se distanció.
Dos años desde que dejó de pedir cariño.
Dos años desde que de repente se volvió "cuidadoso" con el dinero.
No podía respirar.
"No... esto no puede ser real", susurré.
Mis manos encontraron el cuaderno.
En la primera página: su letra.
Si estás leyendo esto, Mark, es que ya no estoy en casa.
Espero que a estas alturas estés feliz.
Las lágrimas empañaban la tinta.
Página a página, una vida que nunca intenté comprender se desplegaba ante mí.
Lo escribió todo.
Las náuseas después de la quimioterapia.
La caída del cabello, oculta bajo una cofia.
Las noches que lloraba en silencio en el baño para que no lo oyera.
"No quiero que me vea débil.
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