Después del divorcio, estaba a punto de tirar la vieja almohada de mi ex esposa, hasta que encontré lo que había escondido dentro y rompí a llorar, entendiendo finalmente por qué me había dejado ir.
Había una mesa.
Y en la mesa...
la vieja almohada.
Su almohada favorita.
Me arrodillé.
"No me seguiste otra vez...", susurré.
Oí una tos.
Mes.
Tras la cortina.
"¿Mark?", una voz ronca.
Me puse de pie, temblando. Y ahí fue donde lo vi.
Delgado.
Débil.
Pero vivo.
Sonrió.
“Al menos… ven antes de que desaparezca.”
Me dolió la rodilla.
Me acerqué y la abracé con cuidado, era como un cristal que se podía romper.
“Lo siento”, repetí una y otra vez.
“Lo siento por todo.”
Cerró los ojos.
“No necesito una disculpa”, respondió débilmente.
“Lo que necesito… es saber que ya no estás enojada.”
Por la tarde, nos sentamos uno al lado del otro junto al lago.
Tranquilos.
En paz.
Pero hay una pregunta en el aire que no pronunciamos:
¿Me quedaré hasta el final?
¿O lo dejaré de nuevo, en nombre de la libertad que me compró?
Y por primera vez…
No sé qué duele más.
No lo he dejado desde aquel día.
En la pequeña cabaña junto al lago, aprendí a escuchar el silencio: el chapoteo del agua, el canto de los pájaros, la suave respiración de Kara mientras dormía. Cada mañana, me despertaba el sol y el miedo de que fuera la última vez que la viera con los ojos abiertos.
"No quiero que sientas pena por mí", me dijo en voz baja una mañana mientras le ajustaba la manta.
"No siento pena", respondí. "Lo siento".
Sonrió, cansado pero sincero. "Eso pesa más".
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