La notificación llegó como un destello en la pantalla de mi teléfono, lo suficientemente brillante como para apartar la vista de la tranquila mañana que había estado construyendo con tanto esmero.
El sol entraba a raudales por las ventanas de la cocina y caía en cálidos rectángulos sobre el suelo de madera, convirtiendo la veta en pequeños ríos de miel y ámbar. El aire olía a café recién hecho y a un ligero aroma a limón de la esponja que había usado para limpiar la encimera. En mis manos estaba mi taza favorita, pesada y familiar, la cerámica desgastada alrededor del asa, donde siempre descansaba mi pulgar.
Robert me la había regalado en nuestro vigésimo aniversario.
Tenía un pequeño desconchón en el borde que me negué a arreglar. Me gustaba que no fuera perfecta. Me gustaba que hubiera vivido con nosotros.
Ya sonreía, porque mi teléfono rara vez se iluminaba últimamente para algo que no fuera lo importante. Una foto del diente que le faltaba a Charlie. La cara de Mia manchada de salsa de espagueti. Una pregunta sobre la cena del domingo. Algo pequeño y dulce. Algo que hiciera que la casa silenciosa pareciera menos silenciosa.
Me limpié las palmas de las manos en los vaqueros, levanté el teléfono y bajé la mirada.
La sonrisa se desvaneció como si la hubieran borrado.
"No esperes que te cuide cuando seas viejo. Tengo mi propia vida y mi familia".
Por un segundo, mi cerebro se negó a cooperar, como ocurre cuando un sonido fuerte te llega demasiado cerca del oído. Lo volví a leer. Y luego otra vez. Las palabras estaban ahí, negras, ásperas y extrañamente ordenadas en la pantalla. No había ninguna errata, ninguna frase que suavizara la situación, ninguna continuación.
Solo una línea dibujada como tinta sobre papel.
Se me hizo un nudo en la garganta. No fue dramático. Fue físico, como si mi cuerpo comprendiera antes que mi mente.
David.
Mi hijo.
Sin contexto. Sin discusión previa. Sin preámbulos, sin una llamada furiosa, sin ninguna advertencia de que algo se estaba gestando. Habíamos cenado hacía tres noches. Nos sentamos a la mesa como siempre, y lo vi cortar su pollo asado en trozos perfectos, como siempre lo hacía, incluso de niño. Se rió de algo que dijo Jessica. Charlie se removía en su asiento, y Mia untaba puré de patatas en su plato mientras yo le decía, con cariño, que no jugara con la comida.
Todo parecía... estar bien.
Me quedé mirando el mensaje hasta que las palabras empezaron a difuminarse. Me picaban los ojos, no con el leve escozor de las lágrimas, sino con algo más intenso. Una especie de presión fría en la cara.
Me temblaba la mano. La taza tintineó suavemente contra la encimera al dejarla, y el café se derramó hasta el borde. Observé esa ondulación como si fuera algo importante que necesitaba entender.
Tenía setenta y un años. Había sobrevivido a muchas cosas sin desmoronarme.
La repentina muerte de Robert hacía cinco años, la forma en que el mundo se había desmoronado con una sola llamada y luego se había recompuesto por no tener otra opción. El papeleo interminable. Las noches tranquilas. La clara comprensión de que el duelo no era una sola tormenta a la que se sobrevivía, sino un clima con el que se aprendía a vivir.
Había reconstruido una vida cómoda mediante una planificación cuidadosa y rutinas constantes. Me había asegurado de pagar las facturas, reparar el techo, limpiar las canaletas y presentar la declaración de la renta a tiempo. Me había esforzado por mantenerme en pie.
Y había creído, como cree una madre incluso cuando sabe que no es así, que había criado a un hijo que entendía a la familia.
Al parecer, me había equivocado en eso último.
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