Disputa por herencia de lujo: Mi hijo me envió un mensaje de texto que decía: «No esperes que me preocupe por ti» y yo le respondí: «De acuerdo». Luego vino a reclamar mi patrimonio.

"Gracias", dije, y lo decía en serio.

La audiencia de competencia fue breve.

La sala estaba fresca, el aire cargado de madera vieja y un ligero desinfectante. Me senté junto a Thomas, con las manos cruzadas sobre el regazo. David estaba sentado al otro lado de la sala con su abogado, con la mandíbula apretada y la mirada fija en mí como si fuera una enemiga.

La Dra. Hernández testificó con una claridad nítida.

Habló de mis puntuaciones cognitivas perfectas. De mi razonamiento lúcido. De mi comprensión de mis bienes y de las consecuencias de mis decisiones.

Desmanteló el caso de David en quince minutos.

La jueza, una mujer de unos sesenta años con el pelo canoso recogido pulcramente, escuchó con la expresión cansada de quien ha visto a demasiadas familias devorarse por dinero.

Cuando la Dra. Hernández terminó, la jueza miró a David. “Señor Morrison”, dijo con voz aguda y llena de incredulidad, “¿le envió un mensaje a su madre diciéndole que no la cuidaría en su vejez, y ahora le molesta que administre su patrimonio según sus propios deseos y no los suyos?”

David tartamudeó, con las mejillas enrojecidas. “Me malinterpretaron. No quise decirlo como ella lo interpretó”.

La jueza entrecerró los ojos ligeramente.

Levantó el mazo.

“Petición denegada”, dijo. “La Sra. Morrison está claramente en pleno uso de sus facultades mentales y tiene todo el derecho a administrar su patrimonio como le parezca”.

El mazo golpeó la madera con un crujido sólido que resonó en la sala.

Debería haberme sentido como una victoria.

En cambio, me sentí vacía.

En el pasillo, fuera de la sala, David se abalanzó sobre mí.

Su mano me aferró el brazo, clavándose los dedos con tanta fuerza que me dolía.

“Esto no ha terminado”, siseó.

Thomas se interpuso entre nosotros inmediatamente, bloqueando a David como una pared.

“Señor Morrison”, dijo Thomas con voz firme, “eso es acoso. Aléjese”.

David se inclinó sobre Thomas, tan cerca que pude oler su colonia, intensa y cara. Su mirada era fría.

“Cuando estés viejo, enfermo y solo”, susurró, “no vengas a llorar”.

Lo miré, a ese extraño con el rostro de mi hijo, y sentí una silenciosa tristeza que me invadía.

“David”, dije, “no estaré solo”.

Hablé despacio, con claridad, como si le hablara a alguien que necesitaba escuchar la verdad sin rodeos.

“Tengo amigos. Comunidad. Y respeto por mí mismo”.

Sus labios se curvaron, pero no aparté la mirada.

“¿Qué tienes”, pregunté, “además de la avaricia?”

Su expresión cambió, una inquietud cruzó su rostro, luego se dio la vuelta y se alejó sin responder.

Afuera, el aire olía a lluvia. El cielo estaba bajo y gris. Me quedé un momento en las escaleras del juzgado, dejando que el aire fresco me llenara los pulmones.

Thomas me miró.

"¿Estás bien?", preguntó.

Reí una vez, corta y amargamente.

"No lo sé", admití. "Debería sentirme aliviada".

"Puedes sentirte aliviada y devastada a la vez", dijo Thomas con dulzura.

Caminamos hacia el estacionamiento, nuestros pasos golpeando el pavimento húmedo.

"¿Por qué duele tanto ganar?", pregunté, sorprendiéndome a mí misma.

Thomas se detuvo, con la mano en la puerta de su auto.

"Porque el amor y la traición pueden existir simultáneamente", dijo. "Y se permite el duelo".

Dos meses después, llegó un sobre a mi buzón con el logotipo de una empresa estampado en la esquina.

Lo abrí en la encimera de la cocina; el papel estaba rígido bajo mis dedos

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