Drama sobre la casa de ensueño de cinco habitaciones: Papá me exige que le ceda mi casa a su hermana, la niña dorada, hasta que le revelo el secreto que lo cambia todo.

“No veo el problema”, dije lentamente. “Uso la oficina. Tengo visitas. Yo…”

“Melissa necesita este lugar más que tú”, dijo.

La frase cayó como un plato al suelo.

Lo miré fijamente. “¿Estás diciendo que debería… darle mi casa a Melissa?”

Me miró como si estuviera siendo deliberadamente difícil.

“Tiene tres hijos en ese pequeño apartamento”, continuó. “Sin patio. Sin espacio para respirar. Lo has visto”.

“Sí”, dije, porque lo había visto. Había subido cajas por esas escaleras. Había visto el pasillo estrecho. Había oído a los niños discutiendo por el espacio.

“Bueno”, dijo, extendiendo las manos. “Tiene sentido”.

Para él tenía sentido. Como una ecuación que solo cuadraba si mi vida no contaba.

“Papá”, dije con cuidado, “trabajé por esta casa. Años. Ascensos. Trasnochadas. No la encontré por casualidad”.

“No la regalarías”, insistió. “Ella se haría cargo de la hipoteca. Estarías bien. Podrías conseguir un buen piso. Se trata de hacer lo correcto para la familia”.

“¿Lo correcto para quién?”, pregunté con la voz más cortante. “Porque no me suena bien”.

Apretó la mandíbula.

“No intento quitarte nada”, dijo, con ese tono condescendiente que conocía tan bien. “Pero Melissa está pasando apuros. Tienes esta casa enorme y vacía. Quedártela cuando no la necesitas es egoísta”.

Egoísta.

Esa palabra tocó la misma fibra sensible de siempre. La que me había resentido desde la infancia, cada vez que no compartía, no cedía, no me sacrificaba por Melissa.

Sentí un calor que me subía por la garganta. “No le voy a dar mi casa”, dije en voz baja. “Fin de la discusión”.

Se recostó, con los brazos cruzados. “Estás cometiendo un error”.

“No”, respondí, poniéndome de pie y recogiendo platos solo para tener algo que hacer con las manos. “El error fue pensar que esto no es asunto tuyo”.

Se fue poco después, con una despedida cortante, su decepción espesa en el aire como humo.

Después me quedé de pie junto al fregadero, con las manos en agua jabonosa, mirando mi patio trasero —el césped, la cerca y el pequeño espacio por el que había luchado— y sentí que algo dentro de mí se endurecía.

Me dije a mí misma que ese era el final.

Claro que no.

A la mañana siguiente, vibró mi teléfono.

El nombre de Melissa iluminó la pantalla.

Contesté con el café aún caliente en la mano.

“Hola”, dije.

ver continúa en la página siguiente