El centro de Springfield amanecía lentamente, como siempre. El tráfico matutino zumbaba por Main Street, los autobuses exhalaban en las paradas y las aceras se llenaban de una mezcla familiar de gente que sabía exactamente adónde iba y gente que fingía no saberlo. Los jubilados se dirigían a sus mesas favoritas. Los oficinistas caminaban rápido, con el café en la mano y el teléfono pegado a la oreja. A medio camino entre la rutina y la comodidad, la ciudad respiraba con fuerza.
En la esquina de Maple y Third se encontraba Carter's Diner.
No era ostentoso. No lo necesitaba. Las cabinas de vinilo rojo se habían suavizado con el tiempo, el cromo del mostrador reflejaba décadas de madrugadas y las ventanas nunca estaban del todo limpias, por mucho que las limpiaran. El olor era inconfundible y permanente. Grasa de tocino. Café recién hecho. Tostadas. El tipo de aroma que se impregnaba en la ropa y te seguía a casa.
Durante años, Carter's Diner había sido más que un lugar para comer. Era un lugar donde la gente se quedaba. Donde los cumpleaños se celebraban sin adornos. Donde las malas noticias se suavizaban un poco al ser servidas con huevos y papas hash brown. Era donde desconocidos compartían mesas y se marchaban como conocidos, a veces como amigos.
Michael Carter lo había construido todo.
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