Durante mi vasectomía, escuché al cirujano decir: “No dejes que vea esto” y supe que algo andaba mal.

Su respuesta fue instantánea. "¿Dónde estás?"

"UCHealth. ¿Puedes recogerme? No se lo digas a Nicole".

Dos días después, me senté frente a Brandon en su despacho de investigación privada en Colfax Avenue. Había pasado de la investigación criminal del Ejército a dirigir una pequeña firma de detectives privados, y si alguien podía ayudarme, era él.

Le conté todo. La hernia, la sugerencia inmediata de Nicole de ver al Dr. Mercer, la cirugía, el sobre, lo que había visto por la ventana: el rostro de Nicole pasando de la sorpresa a la satisfacción, Mercer tocándole la mano.

Brandon escuchó sin interrumpir, con sus penetrantes ojos verdes captando cada detalle.

"¿Cuánto tiempo llevas sospechando algo?", preguntó finalmente.

"Meses. Quizás más. Me repetía que estaba paranoico."

"No te imaginabas ese sobre." Brandon sacó un bloc de notas. "Esto es lo que sabemos: tu esposa recomendó a un cirujano específico, ese cirujano le pasó un sobre durante la intervención, reaccionó como si lo hubiera estado esperando y hay una evidente familiaridad entre ellos."

Escucharlo explicado me revolvió el estómago.

"Puedo investigar esto", dijo Brandon. "Antecedentes de Mercer, registros financieros si autorizas el acceso, vigilancia si es necesario. Pero Mike, si empiezo a indagar, podríamos encontrar cosas que no quieras saber. ¿Estás listo?"

Pensé en Nicole acostada a mi lado cada noche. En Mia llamando desde Boulder para saber cómo estaba mi recuperación, completamente inconsciente. En veintiún años que podrían estar basados ​​en mentiras.

“Necesito saber la verdad”, dije.

“Regla número uno: actúa con total normalidad en casa. Nada de confrontaciones, nada de acusaciones. ¿Puedes hacer eso?”

Asentí.

“Porque si sospecha que sabes algo, cubrirá sus huellas”.

Esa noche, volví a casa e interpreté el papel a la perfección. Nicole había preparado pollo piccata, uno de mis favoritos. Nos sentamos en la isla de la cocina como lo habíamos hecho mil veces. Me preguntó por mi nivel de dolor, si necesitaba algo.

“Estoy bien”, dije. “Solo lista para volver a la normalidad”.

Sonrió y me apretó la mano.

Después de cenar, me besó en la mejilla.

Brandon sacó otro artículo de periódico de marzo de 2001: “El promotor inmobiliario de Phoenix, James Worthington, fallece durante una cirugía de rutina”.

James tenía 45 años, era exitoso y había enviudado dos años antes. Se había casado con una mujer llamada Rachel Stone en diciembre de 2000. La foto de Rachel Stone me revolvió el estómago.

Era Nicole. Otro pelo, otro estilo, la misma cara.

“Rachel Stone conoció a James Worthington en septiembre de 2000”, dijo Brandon. “Salieron tres meses y se casaron en diciembre. Para marzo, James falleció durante una cirugía de hernia de rutina realizada por el Dr. Julian Mercer”.

Sentí que me iba a desmayar.

“Rachel Stone cobró 2,3 millones de dólares en seguros de vida. La empresa de James se vendió por 8 millones de dólares tras su muerte. Se llevó un total de aproximadamente 10 millones de dólares y desapareció en mayo de 2001”.

La voz de Brandon era fría. “Lo mataron. Le quitaron su dinero. Y luego Nicole fue a por ti”.

“Solo que esta vez esperaron”, continuó Brandon. “Se volvieron más astutos. Más pacientes. Con James, actuaron demasiado rápido: se casaron a los tres meses, murieron a los seis. Parecía sospechoso. Así que contigo, jugaron a largo plazo. Veintiún años de matrimonio, una hija, una vida perfecta. Nadie sospecharía jamás”.

Observé las pruebas esparcidas sobre el escritorio. El asesinato anterior. La conspiración financiera. La estafa de décadas.

“¿Por qué esperar veintiún años conmigo?”, pregunté.

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