El día que mi médico apagó el ultrasonido, cerró la puerta y me rogó en voz baja que dejara a mi marido antes de irme a casa.

“Estos son los registros de esa clínica”, dije. “Los registros originales, antes de que nadie tuviera la oportunidad de alterarlos”.

Dejé esa palabra en el aire.

Original.

El rostro de Grant palideció.

“Estos registros muestran”, continué, “que mi esposo sobornó a dos empleados de la clínica para que cambiaran su muestra de esperma por la de un donante. Pagó treinta mil dólares a una enfermera. Pagó al embriólogo. Y pagó quince mil dólares a un joven llamado Derek Sykes…”

Señalé hacia el borde de la multitud.

Derek dio un paso al frente, con aspecto nervioso pero decidido.

“…para proporcionar el esperma que se usó para concebir a mi hijo sin mi conocimiento. Sin mi consentimiento.”

Exclamaciones ahogadas recorrieron la multitud.

La madre de Grant agarró el brazo de su padre. En algún lugar cerca del fondo, una copa de champán se le resbaló de los dedos a alguien y se hizo añicos contra las baldosas del patio.

“El plan de mi esposo era simple”, dije.

“Esperar a que naciera nuestro hijo. Exigir una prueba de ADN. Y cuando los resultados demostraran que él no era el padre biológico —cosa que ya sabía que ocurriría—, me acusaría de tener una aventura.”

Levanté más documentos.

“Nuestro acuerdo prenupcial tiene una cláusula de infidelidad”, les recordé a todos. “Si supuestamente lo hubiera engañado, le debería quinientos mil dólares. Podría demandarme por daños y perjuicios adicionales. Podría destruir mi reputación. Podría quedarse con todo lo que mi abuela me dejó y largarse”.

Grant finalmente recuperó la voz.

“Cariño, esto es… esto es una locura”, balbuceó. “Estás confundida. Es el embarazo, las hormonas. No estás pensando con claridad”.

“No he terminado”.

Mi voz era gélida.

El césped se quedó en silencio.

“Además de sobornar a la clínica de fertilidad”, dije, “mi esposo malversó aproximadamente cincuenta mil dólares de sus clientes en su bufete para financiar este plan”.

Miré a un hombre que estaba cerca de la barra: el jefe de Grant, a quien habían invitado discretamente.

“Su bufete ya está al tanto e investigando”, añadí.

El jefe de Grant dejó su bebida. Su expresión lo decía todo.

“Mi esposo también tiene ciento ochenta mil dólares en deudas de juego”, continué. “Dinero que debe a personas que esperan que le paguen a tiempo”.

“Y durante los últimos ocho meses…”

Saqué una serie de fotografías.

Nada explícito. Pero más que suficiente.

“…ha estado teniendo una aventura con su asistente”.

La madre de Grant emitió un suave sonido, como si alguien le hubiera quitado el aire de los pulmones.

Mostré las fotos: una cena en un restaurante, el vestíbulo de un hotel, los dos juntos de una forma que no dejaba lugar a dudas.

“Este ni siquiera fue su primer intento”, dije. “Hace cinco años, en Boston, se enfocó en otra mujer con dinero de la familia. Esa relación terminó cuando ella descubrió irregularidades financieras. Ha declarado ante los investigadores y está dispuesta a testificar”.

La copa de champán de Grant finalmente se le resbaló de las manos.

Golpeó el patio de piedra y explotó, salpicando champán sobre sus zapatos.

“Esas son mentiras”, dijo con voz entrecortada. “Se lo está inventando. No está… no está bien. El embarazo le ha afectado la mente…”

“Grant.”

La voz de su madre atravesó el ruido.

Era baja, pero tan aguda que hacía sangrar.

“¿Es cierto algo de esto?”

Se giró para mirarla y abrió la boca para negarlo todo.

No dijo nada.

ver continúa en la página siguiente