La banda salió de nuestro primer baile con paso tranquilo, como si guardaran algo frágil en su estuche. La última nota se mantuvo durante un instante y luego se disolvió en aplausos que resonaron por todo el salón.
La mano de James aún estaba caliente en mi espalda. Mis dedos se posaron suavemente sobre su hombro; la tela de su traje, suave al tacto, me resultó tan familiar como repentinamente extraña. Las luces sobre nosotros brillaban con un suave ámbar, halagando a todos, perdonándolo todo. Las lámparas de araña de cristal dispersaban esa luz en mil destellos suaves, como si la propia sala quisiera simular que estábamos en un sueño.
A través de los ventanales del suelo al techo, la ciudad parecía costosa y distante. Los faros de la autopista formaban hilos brillantes que se abrían paso a través de la oscuridad. El río se llenó de neón y lo dejó ondular, suelto e inquieto. El horizonte se recortaba contra una noche de invierno, todo aristas y certeza.
Debería haber sido como un comienzo.
En cambio, parecía la última página de un libro que terminé hacía meses, de esos que cierras en silencio porque ya conoces el final y estás harta de lamentarlo.
Los aplausos se convirtieron en parloteo. Los camareros se movían entre las mesas con bandejas que tintineaban suavemente, copa contra copa. Cerca de la barra, alguien se rió demasiado fuerte, como suele hacer la gente cuando está feliz, un poco achispada y convencida de que la vida es sencilla.
Y entonces vi a Melissa moverse.
No bailaba. No reía. Ni siquiera fingía recorrer la mesa de postres como antes, rondando los macarons como si valieran la pena observarlos. Atravesaba el espacio con intención, como una tormenta elige una dirección y se lanza.
Su vestido dorado de lentejuelas captaba cada rayo de luz de la lámpara. Destellos mientras zigzagueaba entre las mesas, lo suficientemente inestable como para demostrar que había bebido demasiado champán, lo suficientemente firme como para demostrar que sabía exactamente adónde iba.
El escenario.
El micrófono.
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