Él planeó dejarme sin nada. Yo lo planeé primero.

Reflexioné sobre la pregunta con sinceridad. Había alivio, por supuesto. Gratitud. Incluso agotamiento. Pero debajo de todo eso había algo más tranquilo y profundo.

"Claro", dije. "Como si por fin pudiera oírme pensar de nuevo".

Sonrió. "Eso es lo que pasa cuando dejas de vivir a la defensiva".

Firmé donde se me indicaba, con la mano firme. Cuando me levanté para irme, Patricia me extendió la mano.

“Lo manejaste de maravilla”, dijo. “La mayoría de la gente espera demasiado”.

“No volveré a cometer ese error”, respondí.

Esa noche, mi madre insistió en cenar.

Me recibió en la puerta con un abrazo que se prolongó más de lo habitual, con sus brazos apretados alrededor de mis hombros, su aliento cálido en mi cabello.

“Se acabó”, dijo en voz baja.

“Sí”, respondí. “De verdad que sí”.

Beatrice trajo champán. Levantó su copa con una sonrisa que reflejaba la aguda inteligencia que siempre había admirado en ella.

“Por saber cuándo callar”, dijo, “y cuándo actuar primero”.

Chocamos nuestras copas. El sonido resonó limpio y brillante por la sala.

La cena fue sencilla. La conversación divagaba. Las risas surgían con facilidad. Nadie mencionó a Dean por su nombre. Ya había empezado a sentirse como algo lejano, como una historia que ya no pertenecía al presente. Más tarde, cuando la ciudad oscureció y las luces se encendieron una a una, salí a mi balcón.

El aire era fresco, impregnado del tenue aroma del lago. El tráfico se movía a mis pies como un lento río de luz. Me abracé y contemplé el horizonte que había presenciado cada etapa de mi matrimonio, cada compromiso discreto, cada momento de duda que había dejado de lado.

Pensé en la mujer que había sido cuando me mudé a ese rascacielos. La mujer que creía que el amor era suficiente. La mujer que confiaba porque sentía que era más fácil que cuestionar.

 

 

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