Él robó 15,300,000 pesos y mi tarjeta de crédito para llevarse a su amante de vacaciones. Pero en el aeropuerto, un anuncio frío de aduanas los dejó paralizados…

Agarró su bolso, dejando su maleta… y a él… allí. Me miró, roja de vergüenza.

—No lo sabía. Te lo juro por Dios, no lo sabía. Él me dijo que estaba divorciado.

No esperó mi perdón. Dio media vuelta y salió corriendo hacia la salida, abandonándolo a plena vista.

Carlos se quedó solo, esposado por sus propias mentiras, mientras los agentes le sujetaban los brazos. Me miró por última vez, con la desesperación arañándole la garganta.

—¡Elena, por favor! —gritó Carlos mientras los agentes empezaban a llevarlo hacia la oficina de seguridad—. ¡No hagas esto! ¡Piensa en Leo! ¡No puedes dejar que me arresten!

Que mencionara el nombre de nuestro hijo fue el último clavo en el ataúd de mi matrimonio.

Me acerqué, invadiendo su espacio. Olí su colonia cara —comprada con mi dinero— y, por debajo, el tufo agrio del miedo.

—Estoy pensando en Leo —dije, con la voz baja y letal—. Por eso hago esto. Le estoy enseñando que los actos tienen consecuencias. Algo que tú, al parecer, nunca aprendiste.

—Puedo arreglarlo —sollozó, ya con lágrimas cayéndole—. Lo devolveré. Haré lo que sea. Solo diles que fue un malentendido.

Lo miré —de verdad lo miré— por última vez. Busqué al hombre con el que me casé, al padre de mi hijo. Pero no estaba. Solo había este extraño: débil, codicioso, convencido de que podía vaciarme las cuentas y luego sonreírme a la cara.

Sentí dolor, sí. Un dolor profundo, sordo, en el centro del pecho donde antes estaba mi corazón. Pero también sentí otra cosa: decisión. Sólida como una roca.

—Desde hoy —dije—, no queda nada entre nosotros. Cuando salgas, las cerraduras ya habrán cambiado. Mi abogado se pondrá en contacto.

—¡Elena!

—Ocúpate de tus consecuencias, Carlos —dije—. Yo tengo un negocio que dirigir.

Le di la espalda.

—¡Elena! ¡Elena!

Su voz se fue apagando entre los anuncios del aeropuerto y el murmullo de extraños. Caminé hacia la salida con el clic de mis tacones firme y constante.

Salí al sol brillante del aparcamiento. En cuanto me subí al coche y cerré la puerta, el silencio me envolvió.

Agarré el volante y exhalé largo, tembloroso. Entonces llegaron las lágrimas.

Lloré por los siete años que habíamos pasado juntos. Lloré por los recuerdos ahora manchados. Lloré por el retrato familiar que a partir de ese día tendría un hueco.

Pero mientras caían las lágrimas, sentí que un peso se me levantaba de los hombros. La ansiedad, la sospecha, la sensación de que me estaban manipulando… todo había desaparecido. Era como si hubieran extirpado un tumor.

Ya no era la esposa engañada. Ya no era la cuenta bancaria a la que él acudía cada vez que se sentía con derecho. Era libre.

Me limpié la cara, comprobé mi reflejo en el retrovisor y arranqué.

Conduje de vuelta a casa. No hacia la casa vacía de un matrimonio roto, sino hacia el refugio de mi hijo.

Cuando entré, la tía María estaba leyendo en el sofá. Leo levantó la vista de sus juguetes; su cara se iluminó con una alegría pura, intacta.

—¡Mamá! —gritó, corriendo hacia mí.

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