Ella exigió 900.000 dólares de manutención hasta que se leyera el informe de ADN en el tribunal.

Durante un rato nos quedamos enredados en la sala, respirando a ráfagas irregulares, el tipo de respiración que se produce cuando el cuerpo intenta recuperarse de una conmoción que la mente aún no puede contener del todo. Los dedos de Wyatt no dejaban de retorcer el dobladillo de mi camisa. La cara de Jolene estaba húmeda contra mi hombro. Marcus se quedó tenso y rígido un momento más, luego se desplomó de nuevo, presionando su frente contra mi clavícula como si intentara anclarse.

Detrás de nosotros, Lenora permanecía en las escaleras, con una mano aferrada a la barandilla y la otra cerca de su boca, como si pudiera reprimir la verdad. Tenía los ojos hinchados, pero aún había algo afilado tras las lágrimas. No remordimiento. Cálculo. La costumbre de buscar ángulos incluso cuando la habitación estaba en llamas.

"Marcus", dijo finalmente, con la voz quebrada como si quisiera sonar frágil. "Cariño, ven aquí. Déjame explicarte. Esto no es lo que parece".

Marcus levantó la cabeza lentamente. La ira en sus ojos era brillante y limpia, la que nace de la primera traición. "Ya me lo explicaste", dijo, y su voz tenía una monotonía que me asustó más que gritar. "Mentiste".

Lenora se estremeció como si la hubiera abofeteado.

"No fue mi intención", susurró, suavizando la mentira para que pudiera colarse más fácilmente. "Simplemente... pasó. Tu padre no estaba. Trabajaba muchísimo. Estaba sola".

Marcus apretó la mandíbula. "Papá trabajaba para nosotros".

La mirada de Lenora se dirigió a mí, y por un instante su expresión fue pura cólera.

"Trabajando", espetó, dejando atrás el tono de esposa frágil. Siempre trabajando. ¿Quieres hablar de lo que hacía? Se lo perdía todo. Se perdía las reuniones de padres, los cumpleaños, los aniversarios. Estaba...

Esa noche, después de acomodarlos, después de leerle a Wyatt un cuento para dormir con la voz firme aunque mi corazón no lo estaba, después de sentarme en la cama de Jolene mientras ella me hacía preguntas que no podía responder del todo, fui a mi camioneta y llamé a Clyde.

Contestó al primer timbre. "Lo hiciste", dijo.

"Ella lo admitió", respondí, mirando el cielo oscuro sobre el tranquilo vecindario. "Delante del juez".

"Bien", dijo Clyde. "Ahora empieza lo difícil".

"¿Qué sigue?", pregunté.

La voz de Clyde era firme. "Proteges a los niños. Te proteges a ti mismo. No haces movimientos por enojo. Los haces por estrategia".

Cerré los ojos. "Mi hermano", dije.

Clyde suspiró. "Sí. Esa pieza es fea".

"Lo quiero fuera de mi vida para siempre".

"Entonces asegúrate de cortarlo por completo", dijo Clyde. Nada de enfrentamientos en estacionamientos. Nada de puñetazos. Si quieren que se vaya, lo hacen por escrito. Por los tribunales. Por las consecuencias.

Consecuencias.

ver continúa en la página siguiente