Ella me mostró una foto sin saber que era yo.

Su sonrisa se convirtió en confusión. Sus ojos recorrieron su reflejo, buscando algo: agudeza, juventud, superioridad.

"¿Qué...?", susurró.

Su rostro no estaba arruinado. No estaba chapucero. Era... familiar.

Sutilmente mayor. Más suave. La mandíbula refinada pero no dramática. Los ojos levantados de forma natural. Los pómulos suaves, no agresivos.

Se veía elegante.

Se veía madura.

Se parecía exactamente a la mujer de la foto que me había enseñado.

Se parecía a mí.

“Esto no es lo que pedí”, dijo, con pánico en la voz. “Quería verme más joven que ella”.

“Pediste verte mejor”, respondí con calma.

Le temblaban las manos. “Arréglalo”.

“No hay nada que arreglar”, dije. “Es un trabajo excelente”.

Me miró fijamente y de repente entrecerró los ojos. Su mirada pasó del espejo a mis ojos.

“¿Por qué suenas como...?”

Me quité la máscara.

Puso los ojos pálidos.

La comprensión la golpeó como un puñetazo. Abrió la boca, pero no emitió ningún sonido.

“Nunca te dije quién era”, dije con calma. “Nunca me lo preguntaste”.

Empezó a llorar. Disculpándose. Suplicando. Decir que no significaba nada. Decir que la amaba.

La escuché en silencio.

Entonces me puse de pie.

“Querías reemplazarme”, dije. “Ahora, cada vez que te mire, me verá a mí”.

Me di la vuelta y salí, dejándola sollozando frente al espejo que había rogado.

Richard llegó a casa esa noche con flores.

Ni siquiera había cruzado la puerta cuando le pregunté: “¿Cómo está Madison?”.

Su rostro palideció.

ver continúa en la página siguiente