En casa de mis padres, mi hija de seis años estaba jugando en el patio cuando de repente oí un fuerte golpe. Salí corriendo y me quedé paralizada del horror. Mi hermana casi la había atropellado. Saltó del coche, furiosa, y empezó a arrastrar a mi hija inconsciente fuera de la carretera, gritando: “¡Aléjala de mi coche! ¡Mira lo que ha hecho!”. Corrí a ayudarla, pero antes de que pudiera llegar hasta mi hija, mis padres ya habían corrido a consolarla.
En el hospital, las luces blancas y el olor a desinfectante me devolvieron al movimiento. Lucía entró a urgencias y yo firmé papeles sin leer. Un médico explicó que tenía una conmoción y una fractura leve, que había sido un golpe serio pero que, con observación, se recuperaría. Lloré en silencio, agradecida y rota. Mis padres llegaron después, con Ana detrás, evitando mi mirada.
Cuando por fin pude verla, Lucía dormía con vendas y un monitor marcando su pulso. Le besé la frente y prometí en voz baja que nunca más permitiría que nadie la tratara como un estorbo. Afuera, en el pasillo, Ana se justificaba. Decía que no la vio, que Lucía salió corriendo, que cualquiera habría reaccionado igual. Mi madre asentía, mi padre hablaba de accidentes inevitables.
Yo escuché todo y sentí una claridad dolorosa. No se trataba solo del atropello, sino de lo que vino después. Nadie llamó a emergencias, nadie protegió a mi hija. Les dije que su reacción había sido inaceptable, que arrastrar a una niña inconsciente era peligroso. Ana se ofendió, dijo que la estaba atacando en su peor momento. Mis padres me pidieron que no exagerara, que pensara en la familia.
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