En el funeral, mi padre soltó una risa burlona en cuanto vio la insignia en mi pecho. —¿Tú? —dijo en voz alta, entrecerrando los ojos—. ¿Un soldado? Deja de fingir.
Las palabras dolieron más porque venían del hombre que se suponía que debía conocerme, quien me había visto irme de casa a los dieciocho años con nada más que una bolsa de deporte y una promesa que no estaba seguro de poder cumplir.
Pero no vine por él. Vine a enterrar a mi hermano.
La capilla estaba repleta de uniformes, banderas y rostros que parecían tallados por el dolor. Una bandera estadounidense doblada descansaba sobre una mesa junto a una foto enmarcada de mi hermano, Ryan Carter, sonriendo con su uniforme de gala.
Ryan era al que todos habían amado. El encantador. El gracioso. Del que mi padre presumía incluso mientras me menospreciaba a mí. Y ahora se había ido.
Mi madre estaba sentada rígidamente en la primera fila, con los ojos hinchados. Mi tía le sostenía la mano. La gente susurraba condolencias como si temieran que el dolor pudiera propagarse si hablaban demasiado alto.
Entonces mi padre, Frank Carter, se inclinó hacia mí y murmuró: —No nos avergüences. Mantuve la voz baja. —No estoy aquí por ti. Él resopló. —Estás aquí jugando a disfrazarte.
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