En la boda de mi hermano, fingieron que no pertenecía

No di explicaciones.

A la psicología de masas no le importa la verdad. Solo le importa la sangre.

Me levanté y fui a la cocina.

La casa estaba en silencio. Limpia. Controlada. El tipo de silencio que había construido deliberadamente después de años de ruido. Preparé café con movimientos ensayados, cada paso me conectaba con mi cuerpo.

Hoy no era un día para emociones.

Hoy era un día para análisis forenses.

Llevé mi taza a mi oficina en casa y me senté frente a los monitores. Esta habitación siempre había inquietado a mi madre. Decía que se sentía fría. Clínica.

No se equivocaba.

Aquí era donde las mentiras morían.

Desperté las pantallas.

La luz azul me bañó la cara, familiar y firme. Mis dedos se posaron sobre el teclado un momento, luego comenzaron a moverse.

Empecé con mi padre.

Clarence Williams.

Consulté sus registros como siempre lo hacía, como uno hace cuando lleva años arreglando los desastres de otros. Declaraciones de impuestos. Historial crediticio. Búsquedas de activos.

Las señales de alerta aparecieron en la pantalla.

No solo estaba arruinado.

Estaba bajo el agua.

Tres embargos de contratistas impagos. Una puntuación de crédito que rozaba los quinientos. Una consulta reciente de una compañía de préstamos sobre el título del coche.

Denegada.

El Mercedes que exhibía como un trofeo ya estaba doblemente apalancado. Conducía con deudas envueltas en cuero.

Me recosté un poco, exhalé y seguí adelante.

Brad.

El "magnate inmobiliario".

Abrí la base de datos de licencias del estado.

Escribí su nombre.

El resultado se cargó al instante.

Estado de la licencia: Suspendida.

Me reí una vez. Brevemente. Sin alegría.

Brad llevaba seis meses sin licencia. No había pagado las tasas de renovación. Tenía una queja pendiente por mezclar fondos de depósito en garantía.

No vendía casas.

Estaba fingiendo.

Investigué más a fondo.

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