Caminó directo hacia la cubeta de champán —plateada, sudorosa, llena de hielo derretido— y dejó caer el libro directamente como si fuera basura que no quería tener en las manos.
La banda seguía tocando. Las luces de la carpa eran cálidas y doradas. El aire del océano de Newport entraba, salado y caro, el tipo de aire por el que la gente paga. Y aun así, cuando la libreta tocó el aguanieve de hielo y champán, todo el lugar estalló como si fuera el chiste del año.
Risas. Aplausos. Algunos teléfonos se alzaron para grabarlo.
Mi padre sonrió a los focos como si la humillación fuera un regalo de fiesta que había repartido generosamente.
Por un segundo, sentí que mi cuerpo hacía lo que ha hecho toda mi vida a su alrededor: encogerse, desaparecer, dejar espacio. El viejo reflejo. La hija tranquila. La que no causa problemas. La que mantiene la paz para que todos puedan fingir que existe.
Entonces vi la letra de mi abuelo en la contraportada, borrosa bajo la capa de champán, y algo dentro de mí se agudizó.
No grité. No supliqué. No le di la satisfacción del drama.
Di un paso adelante, hundí la mano en el agua helada y agarré la libreta como si fuera un pulso que me negaba a perder. El hielo me quemaba la piel. El champán me empapó la manga y el corpiño de mi vestido se oscureció con la seda húmeda y pesada.
Saqué la libreta. Las páginas estaban pegadas, hinchadas y temblorosas. La tapa se desplomó en mi agarre.
Algunas personas se quedaron boquiabiertas, más por mi vestido que por lo que había hecho. Siempre es así. Les importa el espectáculo, no la crueldad.
Mi padre se inclinó hacia el micrófono de nuevo, divertido.
"Mírala", dijo, como si yo fuera un espectáculo. "Siempre salvando lo que no se puede salvar".
La multitud rió con más fuerza.
Lo miré una última vez —lo miré de verdad— y vi lo que siempre me habían enseñado a no ver: no era un rey, no era un intocable, solo un matón que necesitaba público.
Me di la vuelta y salí sin mirar atrás.
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