En mi boda, mi abuelo me dio una libreta vieja. Papá sonrió con suficiencia y la echó en la hielera.

No llevaba la ropa beige y sensata que Richard prefería. No iba vestida como su discreta hija pretendía mimetizarse con el entorno y aplaudir cuando se le ordenaba.

Llevaba un vestido rojo estructurado que costaba más que mi coche. El color no era casualidad. Era una declaración: estoy aquí y no me encojo.

Caminé entre la multitud, no alrededor de ella.

Las cabezas se giraron. Las miradas me siguieron. Esa fue la primera vez en mi vida que vi a la gente fijarse en mí antes de fijarse en mi padre.

Cerca de la barra, Hunter se rió a carcajadas, ya con varias copas de más. Parecía sonrojado e importante, como si se hubiera convencido de que la mentira era real. No me vio. Estaba demasiado ocupado haciéndose el heredero de un reino inexistente.

Richard estaba al frente de la sala, flanqueado por dos senadores. Se veía radiante.

No era el brillo de la salud. Era el brillo de un hombre que creía haber dado el golpe del siglo.

Cuando me vio acercarme, su sonrisa no flaqueó, pero entrecerró los ojos.

Se disculpó y me recibió cerca de la escalinata del escenario, con una expresión amable para los fotógrafos.

"Llegas tarde", susurró entre dientes sin mover los labios. "¿Lo tienes?"

"Lo tengo", dije con calma.

Le tendí la carpeta de presentación de cuero azul.

Me la arrebató de la mano, con dedos impacientes, como si mi piel le estorbara.

Su codicia era una fuerza física que vibraba en él como calor.

"¿Está todo ahí?", preguntó. "¿Las autorizaciones de transferencia, el poder notarial?"

"Está todo ahí, papá", dije. "Tal como me pediste. Pone los doce millones bajo el control del fideicomiso familiar. Solo tienes que firmar como único fideicomisario para aceptar los bienes".

Abrió la carpeta allí mismo, de pie junto al escenario como si fuera el dueño del aire.

No leyó las cláusulas.

No revisó las definiciones.

Solo vio la línea de la firma y la silueta de la victoria.

Un hombre inteligente se habría preguntado por qué el documento contenía un lenguaje que vinculaba la responsabilidad con años de transacciones.

Un hombre inteligente se habría preguntado por qué las páginas parecían más pesadas de lo debido.

Pero Richard no era inteligente.

Era arrogante.

Creía tanto en su propio dominio que no podía concebir un mundo donde yo fuera la amenaza.

Sacó un bolígrafo Mont Blanc del bolsillo como si fuera un cetro.

"Hiciste lo correcto, Alyssa", dijo, y había satisfacción en su voz: cálida, íntima, venenosa. "Por fin".

Firmó con un gesto florido.

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