“En mi noche de bodas, me obligaron a ceder mi cama a mi suegra borracha… y a la mañana siguiente, descubrí algo pegado a la sábana que me dejó completamente sin palabras.“En mi noche de bodas, me obligaron a ceder mi cama a mi suegra borracha… y a la mañana siguiente, descubrí algo pegado a la sábana que me dejó completamente sin palabras.

Antes de que pudiera pensar, Diane se sentó abruptamente, cubriendo la mancha con la manta. —Buenos días, querida —dijo alegremente—. Dormí tan bien.

Lucas no se movió. No se dio la vuelta. No dijo mi nombre.

Me quedé allí, paralizada, mirando la cama que se suponía marcaría el comienzo de mi matrimonio.

Y en ese momento, supe que algo estaba profundamente mal.

No los confronté esa mañana.

Sonreí, asentí y jugué mi papel. Pero por dentro, algo se había roto.

Más tarde esa noche, cuando la casa finalmente quedó en silencio, fui al cuarto de lavado. Me dije a mí misma que solo buscaba respuestas. Lo que encontré destruyó cualquier esperanza que me quedaba.

En el fondo de la bolsa de lavandería estaban las sábanas, metidas apresuradamente. Y enredada dentro de ellas había una prenda de ropa interior de encaje rojo.

No era mía. Nunca podría ser mía.

Mis manos temblaban mientras la dejaba caer de nuevo en la bolsa.

Durante los siguientes días, noté cosas que antes había ignorado. Diane siempre estaba cerca de Lucas. Siempre tocándole el brazo. Interrumpiendo conversaciones. Probando la comida antes que él. Tocando a la puerta de nuestro dormitorio todas las noches ‘solo para dar las buenas noches’.

Una tarde, la escuché decir suavemente: —Mi hijo siempre me ha necesitado.

La forma en que lo dijo hizo que se me erizara la piel.

Luego encontré el ático.

La puerta había estado cerrada con llave desde que me mudé, pero la curiosidad me impulsó. Adentro había paredes cubiertas de fotografías: Lucas de niño, de adolescente, de adulto. Casi siempre solo. O con Diane.

En el escritorio había un diario.

Página tras página hablaba de pérdida, miedo y control. De un esposo que murió en un incendio hace años. De una mujer que juró que nunca dejaría que nadie le volviera a quitar a su hijo.

Al final de la última página estaba nuestra foto de boda.

Mi cara había sido arrancada.

Cuando le mostré el diario a Lucas, se puso pálido.

—Ella no siempre fue así —susurró—. Después de que murió mi padre… ella cambió. Cualquiera cercano a mí desaparecía.

—¿Crees que ella lo causó? —pregunté en voz baja.

No respondió. Pero su silencio dijo suficiente.

Esa noche, confronté a Diane.

—No eres dueña de él —dije, con la voz temblorosa.

ver continúa en la página siguiente