Exactamente a las 2:17 a. m., la línea de emergencias del 112 sonó en la silenciosa sala de control.
La operadora casi desestimó la llamada antes de contestar; los turnos de noche solían estar llenos de adolescentes aburridos haciendo bromas. Pero en cuanto oyó la voz al otro lado, se quedó paralizada.
Era suave. Inconstante. Tan débil que apenas se oía por el auricular.
—Señora… mis padres no se despiertan… y la casa huele raro…
La mano de la operadora se apretó alrededor del teléfono. No era una broma.
—Cariño, ¿puedes decirme tu nombre?
—Sofía… Tengo siete años…
—Bueno, Sofía. ¿Dónde están tus padres ahora mismo?
—En su habitación… Intenté sacudirlos… pero no se mueven…
Todo su instinto le decía que algo andaba mal. Se puso en marcha el protocolo de emergencia de inmediato. Una patrulla fue enviada a la dirección, mientras el operador permanecía en línea, hablando despacio y con calma, instruyendo a la niña a salir y esperar en el jardín, lejos de la casa.
Cuando los agentes llegaron al pequeño chalet de madera a las afueras del pueblo, la escena era inquietante. Sofía estaba sentada descalza en el suelo frío, apretando contra el pecho un peluche desgastado. Tenía los ojos enrojecidos, el rostro pálido, pero no lloraba. Esa quietud antinatural hizo que los agentes intercambiaran miradas inquietas.
Al acercarse a la puerta principal, el olor los impactó al instante. A gas, penetrante e inconfundible, mezclado con un ligero aroma metálico que flotaba en el aire. El agente Morales llamó por radio a los bomberos sin dudarlo.
La niña mencionó en voz baja que unos días antes había oído a su madre quejarse de que la caldera hacía ruidos extraños. Ningún técnico había venido. Nadie pensó que fuera grave.
Con mascarillas protectoras, los agentes entraron en la casa. Lo que encontraron dentro fue peor de lo esperado. Los padres de Sofía yacían uno al lado del otro en la cama. No había señales de forcejeo, ni heridas visibles; solo cuerpos inmóviles, apenas respirando. La habitación estaba cargada de gas. Un detector de humo permanecía silencioso en la pared, con las baterías quitadas meses atrás.
Fueron evacuados de inmediato. Una ambulancia llegó en minutos, con las sirenas atravesando la noche. Desde el jardín, Sofía extendió la mano hacia su madre mientras los paramédicos trabajaban frenéticamente.
—¿Van a despertar? —preguntó, con una voz apenas por encima de un susurro.
—Estamos haciendo todo lo posible —respondió una enfermera con suavidad.
Pero algo no les sentó bien a los oficiales.
La válvula principal de gas estaba completamente abierta, mucho más de lo debido. Y dentro del dormitorio, el conducto de ventilación había sido bloqueado deliberadamente con una toalla, firmemente apretado desde adentro.
Morales miró a su compañero con expresión sombría.
—Esto no fue un accidente.
La ambulancia se marchó con los padres aún inconscientes. Sofía fue puesta temporalmente bajo custodia de los agentes, sentada en el asiento trasero del coche patrulla, mientras el cielo comenzaba a despejarse ligeramente.
A esa hora, nadie imaginaba que lo ocurrido dentro de aquella casa no era solo producto de la negligencia o el descuido… sino el primer hilo de una historia mucho más compleja, que involucraría deudas, amenazas y una cadena de decisiones desesperadas que la llevaron a aquella noche silenciosa.
Y aunque la pequeña Sofía no podía saberlo, la verdad que estaba a punto de salir a la luz cambiaría su vida para siempre.
Durante la madrugada, mientras los padres de Sofía permanecían en la UCI por intoxicación con monóxido de carbono, los investigadores forenses inspeccionaron cada rincón de la casa. Lo que inicialmente parecía un accidente doméstico comenzó a tomar la apariencia de algo muy diferente.
El informe preliminar reveló que la toalla que se encontró bloqueando la ventilación estaba firmemente encajada desde el interior del dormitorio, pero la caldera, presuntamente defectuosa, había sido manipulada. Uno de los técnicos levantó la vista, serio:
“Esto no se rompe así. Alguien manipuló estas válvulas a propósito”.
Cuando Morales entrevistó a Sofía en la sala de cuidado infantil, la niña respondió con la sinceridad temblorosa de quien aún no comprende la gravedad de lo sucedido.
“Ayer, papá estaba muy nervioso… hablaba en voz alta por teléfono y dijo que ‘ya no podía pagar’. Yo estaba en las escaleras y oí… oí a alguien decirle que tenía hasta hoy”.
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